Чертовщина
мне вот интересно, люди которые работают в ночную смену, что самого крипового вы видели в своей жизни?
мне вот интересно, люди которые работают в ночную смену, что самого крипового вы видели в своей жизни?
Фильмы ужасов я начала смотреть еще ребенком, тайком после школы, пока родители на работе я посмотрела "Кошмар на улице Вязов" 1984 года на канале СТС. Сказать, что этот фильм произвел на меня впечатление, ничего не сказать. Спать я потом не могла несколько недель!
В 1896 году Жорж Мельес снял первый в мире ужастик — трехминутный фильм под названием «Замок дьявола», сегодня список этого жанра бесконечен. Я же познакомлю вас с 5 самыми страшными фильмами по мнению британской компании "Broadbandchoices". Компания провела исследование, которое показало, что фильмы ужасов могут вызывать различные уровни физиологических реакций у зрителей. Для исследования собрали 50 человек, у которых были установлены пульсометры, и хороры с самым высоким рейтингом на сайте Imdb. Участники исследования смотрели фильмы в условиях высокой концентрации и отсутствия внешних раздражителей.
Фильмы оценивали по двум категориям среднее значение и максимальное пиковое сердцебиение, когда человек содрогается от резкого момента в скримерах.
1. Синистер (2012) | Sinister 18+
IMDb: 6.80 | КП 6.6
Автор детективов с семьёй переезжает в небольшой городок и селится в доме, где год назад развернулась леденящая душу трагедия — были убиты все жильцы. Писатель случайно находит видеозаписи, которые являются ключом к тайне преступления. Но ничто не дается даром: в доме начинают происходить жуткие вещи, и теперь под угрозой оказывается жизнь его близких.
2. Астрал (2010) | Insidious 18+
IMDb: 6.80 | КП 6.8
жош и Рене переезжают с детьми в новый дом, но не успевают толком распаковать вещи, как начинаются странные события. Необъяснимо перемещаются предметы, в детской звучат странные звуки, но настоящий кошмар начинается, когда их десятилетний сын Далтон впадает в кому. Все усилия врачей помочь мальчику безуспешны. Несколько месяцев спустя его возвращают домой, и загадочные явления продолжаются. Вскоре выясняется, что Далтон в бессознательном состоянии связан с паранормальным миром.
3. Заклятие (2013) | The Conjuring 18+
IMDb: 7.50 | КП 7.3
Эд и Лоррейн Уоррены — детективы, которые расследуют паранормальные дела. Однажды к ним обращается семья, страдающая от злого духа. Уоррены, вынужденные сражаться с могущественной демонической сущностью, сталкиваются с самым пугающим случаем в своей жизни.
4. Реинкарнация (2018) | Hereditary 18+
IMDb: 7.30 | КП 6.4
После смерти матери в ранее спокойном доме Энни начинает твориться нечто необъяснимое. Теперь под угрозой жизнь её близких, и с каждым днём открываются новые ужасающие секреты семьи.
5. Паранормальное явление (2007) | Paranormal Activity 18+
IMDb: 6.30 | КП 6.6
Молодая пара проживает в доме, который, как они подозревают, посещается некой злой силой. Чтобы зафиксировать паранормальную активность, они настраивают видеокамеру, чтобы записать свидетельство существования этой силы, появляющейся исключительно ночью, когда они спят. Тут-то и начинается самое интересное… и страшное!
По моему скромному мнению, эти фильмы не такие и страшные, а вы что скажете?
Часть I
Часть II
Бездарь
Перед тем, как перейти к непосредственному описанию мистико-трагических событий, позволю себе немного поэксплуатировать внимание заинтригованного читателя и расскажу немного о себе. Самые внимательные из Вас наверняка уже заметили, что к описанным событиям я имею весьма тесное отношение. И это отнюдь не случайно. Начну издалека…. Родился я в семье школьного учителя литературы и русского языка, то – тятенька мой покойный. Матушка-то совсем рано из жизни ушла. Потеряв единственного спутника жизни, отец мой посвятил себя двум единственным страстям – школе и пестованию творческого литературного дара своего отрока. А то, что я оным обладал, тятенька мой не сомневался ни на йоту. И мои первые стишки, сочинённые в 4-летнем возрасте: «Вот зима придёт опять – будем дед-мороза ждать» упали плодотворным семенем на благодатную почву надежд и амбиций моего родителя. Но, забегая вперёд, разочарую милого и доброжелательного читателя – из семени того вырос раскидистый и бесполезный репейник-колючка.
Шестнадцатилетним отроком, благодарю хвалебному, как теперь говорят, пиару моего тятеньки, слыл я без пяти минут юным гением, поэтом и писателем. Мне единственному позволялось носить роскошные, вызывающей длины локоны, и протесты военрука и учителя физкультуры не имели супротив этого никакой силы. В учительской отец зачитывал перед умилёнными коллегами отрывки из моих сочинений. Я же, уверенный в своем предназначенье, предвосхищая славу и всемирную популярность, писал напыщенные вирши о предстоящем мне нелегком пути…
Тогда во тьме, в полубреду;
Под вой декабрьской метели;
Мне снились ангелы во сне;
Во сне мне ангелы пропели;
Что путь мой длинен и жесток;
Его пройти смогёт не каждый;
Ведь то ж не фабрики станок -
Мне предстоит мой труд бумажный!
Недюжинная энергия и уверенность моего отца, тонны перечитанных книг, затем – филфак университета родного города Н. И тут первые разочарованья. Моя ранняя студенческая проза – блеклые и бесталанные рассказики самовлюблённого юноши-нарцисса. Дутые пафосные пузыри. Доценты, которых я просил о рецензии, старались подбирать наиболее мягкие и щадящие фразы… Однокурсники откровенно издевались над максимализмом и кичливостью моих неумелых творений. Я перестал писать. На факультете загорались ранние звёзды – поэтичная и тонкая Леночка Розенфельд (покончила позднее жизнь самоубийством), саркастический, с неподражаемым чувством юмора и стиля Лёня Поносянц (успешно печатается в крупнейших издательствах страны, под псевдонимом, правда), рубаха-парень и душа всех филфаковских компаний Димка Горохов (издал свой первый гениальный сборник стихов и спился где-то в Твери).
Я же ходил мрачнее тучи. Тогдашний расклад дел не обещал мне ничего особенного. Ну, разве только средненький полутроешный-получетвёрышный филологический дипломчик, и, как следствие, работу учителем русского языка и литературы в одной из захолустных деревенских школ на удалении пятичасовой езды на задрипанном ПАЗике от колхозной площади города. Пойти, так сказать, след в след по стопам моего несчастного батюшки. А этого я боялся пуще всего на свете. И было у меня лишь одно универсальное и не лишённое, как мне казалось, своего смысла оправдание – не всякий юноша, лет двадцати, способен написать гениальное произведение. Когда либо это придёт ко мне, в один прекрасный момент это наступит, вот только пока я – пустой флакон, ему необходимо содержание, его следует наполнить, наполнить жизненным опытом, нужно познать любовь и страсть, и горечь предательства, вдохнуть солёный воздух морского прибоя, сладковатую гарь степного пожара, увидеть блеск северного сияния и услышать волчий вой, нужно бродить в изнеможении, голодать на последние копейки, нужно, наконец, согрешить, своровать, может даже, сходить к проститутке, может даже, убить человека, но потом раскаяться, непременно раскаяться и написать роман, великий, чистый и мудрый…
И многое я пережил. Конечно, не всё из того, о чём мечталось двадцатилетнему, романтически настроенному студенту филфака. Свинцовые мерзости взрослой жизни порою гораздо страшнее выдуманных юношей романтических страданий. Я познал злой недуг мимолетных и безнадёжных влюблённостей, проклятье вечного безденежья, продажность женщин и завистливую дружбу-вражду, глупенькие пьяные эйфории и безысходность серой стены похмелья, презрительные косые взгляды, вязкую железнодорожную простуду, казённое равнодушие и враждебность общественного бытия. Прошёл десяток лет, и мои виски украсили первые седины. Я не написал романа, но написал повесть. Я выдавливал её из себя по каплям, мучился и не спал ночами, тот факт, что я что-то написал можно смело приравнять к чуду, я получил скупую чашу живительной влаги из сухофруктов моей фантазии. Вдохновение отсутствовало напрочь, я не творил, я работал натужно, истязая самого себя, я ОТДАВАЛ ДОЛГ своему отцу, платил скупые гроши за всю ту энергию, надежду, за красивую и, увы, беспочвенную иллюзию, что он дарил мне на протяжении всех лет моей юности и молодости. И мой отец был горд, был безмерно счастлив, когда я нагрянул к нему с потрёпанной рукописной стопкой бумаги. И, увы, пелена не спала с его глаз. Он до сих пор пребывал в плену гибельной иллюзии, иллюзии того, что его сын – гений. Он хрипло прокричал, что сей день – самый счастливый день его жизни и одна из значительнейших дат в истории мировой литературы вообще. Он откупорил бутылочку заветного вина, которое, по его словам, он начал хранить с того момента, когда я, четырёхлетний продекламировал ему своё первое детское стихотвореньице – «Вот зима придёт опять – будем дед-мороза ждать». Осушив первый стакан, он тут же сел за свою печатную машинку и торжественно стал набирать текст, переводя косые и грязные каракули моих письмен в строгие печатные ряды, подобающие самому, что ни на есть Великому Произведенью. И тут бы мне заметить, что старик мой болен, болен психически, болен безнадёжно – он смаковал мои кривоватые метафоры, расхваливал спартанскую точность и безупречность убогонького стиля, поражался мнимой глубине моего скупого словарного запаса. Мне бы тут сказать: «Стой!», схватить его за руку, однако – нет. И снова, умудренный жизнью, тридцатилетний лоб поддался магии отцовской любви и веры. А вдруг? Неделями, проходя мимо окна его квартиры, я видел сутулый силуэт моего родителя, склонившегося над очередной копией моего творения (да, да, мой юный читатель, тогда не было ни принтеров, ни копировальных машин). Мы вместе с ним относили ровные, приятного веса пачки листов в почтовое отделение и отсылали их во все мыслимые и немыслимые издательства. Затем какое-то время сидели на кухне пили чай, фантазировали о грядущем признании, смеялись. Счастливые….
Первый отказ показался нам нонсенсом. Второй – формальный отпиской. Третий был разносной рецензией какого-то добросовестного и трудолюбивого редактора. Всяк следующий – ударом молота судьбы по моему несчастному отцу. И в самом деле, он, как кривой гвоздь, корчился и ссутулился от этих ударов жестоких и равнодушных, злобных и псевдо-доброжелательных отписок, что чёрным вороньём гнездились в нашем почтовом ящике. Ежедневное ожидание почтальона, ещё недавно столь сладостное, превратилось в худшую муку. Мы договорились больше не открывать ящик, ключ от него мы выбросили в канализационный люк. Однако, каждый раз проходя по лестничной площадке, минуя проклятую жестяную коробку с надписью «Почта», я почти физически ощущал сгусток редакторского зла, что тёмным комом копится за её тонким, покрытым зеленовато-выцветшим, щербатым слоем краски. И вот однажды он переполнился, и чья та «добрая рука» выхватила выпавшую из него, как потом оказалось, наиболее мерзкую, наиболее высокомерную и уничтожительную рецензию, которая заканчивалась рекомендацией автору рукописи забыть о бумаге и чернилах вообще. Добрая рука просунула скверную страничку в дверную щель квартиры моего отца. Сердце старика не выдержало. В тот вечер меня с ним не было. В тот вечер, как уже многие вечера перед этим я пил, пил жестоко и беспробудно.
Хоронил отца в похмельном равнодушии и отупении. Сухие комья рыжего суглинка глухо барабанили по крышке гроба, пронзительный ноябрьский ветер задувал во все дыры моего драненького пальтеца. Стайкой чёрных галок стояли у могилы старушки-учительницы, бывшие коллеги моего отца. Я не знал, куда мне смотреть, я что-то мямлил в ответ на плаксивые соболезнования. А за спиной я чувствовал упрек: «Вот, мол, стоит с опухшей от похмелья рожей, в школе такие надежды подавал, и так подвёл своего отца…»
***
И вот уже один-другой внимательный читатель замечает, что вот, вроде б, как раз то у меня и наличествуют все мотивы невзлюбить редакторское племя. И крах всех жизненных планов и печальная кончина моего родителя – причины, которые вполне могут подтолкнуть человека к разработке мстительных планов, даже таких извращённых и дьявольски жестоких, каковой, например, является Чёрная Рукопись. Увы, мой подозрительный читатель, за разгадкой этого феномена стою вовсе не я со своей скромной и незаслуженно возвеличенной тобою персоной. И первой причиной сего является то, что даже при всём своем наилучшем желании и стремлении я не могу написать ни страницы, ни пары строчек, которые каким-либо образом могут хоть как-то эмоционально воздействовать на читателя. Да, да, дорогой читатель! Год, прошедший после смерти моего отца, был самым несчастным в моей жизни. Я продолжал безмерно пить, не следил за своей внешностью, опустился на самое социальное дно, и время от времени, пытался таки писать…
Хватался в отчаянии за перо, в отчаянии рвал написанное. Пытался писать снова. Те попытки были бесплодны и по-своему комичны, как рвение старого кота-кастрата, затевающего акт любви с мягкой, плюшевой игрушкой. Пил снова. Время от времени в хмельном тумане запоя я выхватывал мысль, целый сюжет или небольшой художественный эскиз, что казались мне оригинальным и красивым. Трезвея, садился за стол, быстро писал, затем темп падал, я вяз в собственном косноязычном и гугнивом болоте штампованного, статичного и безжизненного языка. Бесился и неистовствовал, переписывал снова, пока, наконец, не обнаруживал, что та красивая и оригинальная мысль – всего лишь тусклая, грошовая медяшка, случайно блеснувшая в мутной луже моего сознанья.
И вот однажды, в один прекрасный день на меня не спустилось озарение – я бездарь. Тот самый кот-кастрат. Иль даже хуже – я подобен охотничьей собаке, выросшей с мечтой о лесе и дичи, но полностью лишённой чувства обоняния. Я понял, что, несмотря на тысячи и тысячи прочитанных книг, я едва ли отличу литературу талантливую и возвышенную, от текста газеты бесплатных объявлений. Нет, литература меня, конечно, увлекала, особенно в юности, как и каждый мальчишка, я восторгался героями Жуль Верна, тремя мушкетёрами, капитаном Бладом и прочими детско-юношескими литературными героями. Но дальше этого дело не пошло. По почину моего отца я читал, читал и читал.… Но, собственно, как я сейчас понимаю, я мог с равным интересом читать техническую инструкцию по применению бытового пылесоса и Тургенева, Хемингуэя или Гёте. Я никогда ничем не восхищался, и, разумеется, никогда не был способен произвести нечто, восхищения достойного. Да, в литературном плане я бездарь, я такой же, как тысячи и тысячи наших сограждан, которые в литературе ничего не понимают и, соответственно, равнодушны к оной.
Ну, и шут с ней, с литературой! В жизни полно иных прекрасных вещей! Моей единственной ошибкой было то, что, ни имея литературного чутья, вкуса и дарования, я обладал чудовищными амбициями. Я разбился, даже не взлетев. Я – бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, бездарь, - твердил я себе вслух, говорил своему зеркальному отражению, говорил, просыпаясь по утрам, и отправляясь вечером спать, и каждый раз, произнося это слово, я испытывал неимоверное облегчение. И даже был благодарен тем редакторам, который написали мне самые злые и уничтожительные отзывы. Ведь только тогда, по прошествии многих лет я узнал, как важно это – вовремя убить в человеке бездарь, освободить его из плена иллюзорных амбиций, вернуть его к нормальной и полноценной жизни. И я стал счастлив! Однажды я даже собрался и сжёг все черновики и рукописи, оставшиеся от умершего во мне бездаря.
Я нашёл в себе силы прийти к могиле моего отца и сказать: Ты был не прав, отец! Папа, я пришёл к тебе не как гениальный писатель, я пришёл к тебе как твой сын. Я бездарь, папа. Я бездарь, такой же, как миллионы обычных людей, как сотни и тысячи лоботрясов, которых ты обучал в школе литературе. Я – один из них, и оттого я счастлив!
Какая-то добрая душа оставила на могильном холмике майонезную баночку с четырьмя одиноко торчащими увядшими гвоздиками. Я выплеснул из банки зацветшую, застоялую воду и до краёв наполнил её водкой. Выпил за один присест, давясь и обжигаясь тухловато-застойным привкусом и дурной сорокоградусной горечью. Швырнул посудину прочь. Чёрно-белый кладбищенский пейзаж начинал раскрашиваться в яркие цвета. Сквозь пробоину в облаках прорвались лучики солнца, заиграли на позолоченных куполах небольшой часовенки. Жизнь – прекрасна!
Это был мой последний глоток водки, с тех пор я перестал злоупотреблять спиртным, стал следить за свои внешним обликом и вернул себе утраченный социальный статус. Вскоре я стал…редактором! Представляю, дорогой читатель, как округлись твои глаза. Но кем становиться мне ещё, мне с корочкой диплома филологического факультета и отсутствием всяческих литературных талантов? Конечно же, редактором. Стезя педагогическая была отвергнута мною, по известным причинам, заранее. Я стал редактором одной из желтых газет города, пожалуй, самой желтушной. Том самой, которая пишет о крысах-людоедах в подземных переходах, знахарках-колдунах и расследует дела о внебрачных детях знаменитостей. Ни одному юному и зрелому дарованию даже и мысли такой в голову не придёт - отправлять в мою газету свою сокровенную рукопись, зато, если ты, мой друг, простой обыватель – то тебе самое место среди нас – ты видел приведение, разговаривал со своей покойной бабушкой, или на твоём дачном участке нашалил снежный человек – смело пиши нам. Читай нас, если ты один из миллионов честных людей, которым наплевать на высоко литературные страсти, ты чинишь сантехнические трубы или ремонтируешь автомобили, прокладываешь дороги, охраняешь офисы, развозишь людей на маршрутке или просто бомбишь на задрипанной шохе по ночным улицам горда. Я знаю, ЧТО Вы, мои дорогие читатели, хотите читать, ибо я один из вас, и повторюсь ещё раз, оттого я и счастлив.
Однако теперь хватит с моим длинным и многословным отступлением. Вернёмся к делу. Чёрная Рукопись – тема моего профессионального интереса, и в отличие от других тем мистического и потустороннего характера, что так охотно эксплуатируются «несерьёзной» прессой, Черная Рукопись действительно существует. ОНА ЕСТЬ! Редакторы умирают от внезапного инфаркта, стремительного цирроза, неожиданного несчастного случая – форс-мажора (как сейчас принято говорить), накладывают на себя руки сами, или становиться жертвой необъяснимых потусторонних сил. Всё это находит своё отражение в медицинской и криминальной статистике, но ни та, ни другая не берётся объяснить, почему, ПОЧЕМУ за последние годы смертность редакторов родного города можно прировнять только к показателям штрафной роты в самый разгар боевых действий на передовой линии фронта в сорок втором году? Почему продолжительность жизни редактора не связана с его биологическим возрастом и состоянием здоровья, но имеет прямую связь с самим родом его профессиональной деятельности и, может быть, стажем работы. Хотя и здесь я не нашёл никаких более или менее объяснимых закономерностей.
И, наконец, что это? Древнее и ужасное проклятье редакторского ремесла, выпущенное, чьей-то коварной или неосторожной рукой на волю? Чем меньше живых редакторов, тем больше насущных вопросов. И вот, уж, к сожалению, по причине скоропостижных болезней скончались наши старейшие редактора-мастодонты, старая редакторская костка, так сказать. Может быть, они что-то знали, о чём-то догадывались? Но разве теперь у мёртвых спросишь? Постойте! Все ли? А Евграф Самуилович Правдюк? Бывший главред всемогущей региональной газеты «Н-ский коммунист», что последние десятилетия до развала Союза так единолично и многотысячнотиражно правила на просторах нашей необъятной Н-ской области, что, в свою очередь, как известно, размерами своими вполне сопоставимы с Францией, Голландии и Бельгией вместе взятыми. Неужто Правдюк жив? Он как раз из того сорта людей, что вместе с развалом системы исчезли из поля видимости. Как колёсики и шестерёнки огромного разлетевшегося на миллионы частей локомотива, закатился Евграф Самуилович куда-то под откос, в тенистый репейник забытья, и чем чёрт не шутит, может всё ещё и здравствует.
Взволновано листаю телефонный справочник. Набираю номер. «Правдюк слушает!» - бодро каркает телефонная трубка. С ума сойти! Тот, самый Правдюк, который ещё двадцать лет тому назад был старым и всесильным главредом! По моим подсчётам ему должно быть уже как минимум девяносто. «Живая легенда редакторского мира размышляет о загадках Чёрной Рукописи» - таков будет заголовок! Теперь мне надо подумать, под каким соусом мне надо вытащить Правдюка на беседу.
Тебе же, мой верный читатель, коли ты вместе со мною оказался в центре мистического и крайне опасного журналистского расследования, самое время ознакомится с некоторым фактологическим материалом. Тем самым драгоценным и уникальным фактологическим материалом, что я собрал за последние месяцы моей охоты за разгадкой Чёрной Рукописи. Это документальные, записанные мною впечатления редакторов о ПРОЧИТАННОМ. Мною сохраняется авторская стилистика и пунктуация. Все авторы этих строк уже мертвы…
Дорогой читатель, ты заметил, что я уже перешёл с тобою на ты? Так вот, следующая часть – не для изнеженных ботаников, маменьких сыночков, людей с неуравновешенной психикой, женщин, испытывающих всяческие гормональные дисбалансы, любителей травяных чаёв и безалкогольного пива. Если Вы случайно затесались в ряды моих читателей и достигли этого места, лучше сразу престаньте читать, выбросите эти страницы, куда подальше, сотрите файл, забудьте мою страничку в Интернете! Идите-ка на… свежий воздух! Для вас так лучше! Кышь!!!
Ну вот, мой друг, после того как я, как минимум, в двое сократил свою читающую аудиторию, мы переедем с тобой к одной из мрачнейших глав моего повествования.
На всей территории нашей планеты расположено немало мест, получивших название "аномальные зоны". Названы они так, потому что в этих местах происходят странные события, которые не подлежат объяснению с научной точки зрения. Необъяснимые вещи в этих местах происходят не только людьми, но и с приборами. Одно такое место расположено в Волгоградской области и называется "Чёртово логово". Местные жители утверждают, что вернуться из этого места нужно обязательно до темноты, иначе найти путь домой будет невозможно.
Так же рядом с "Чёртовым логовом" находится ещё одно аномальное место, в котором деревья сильно искривлены, а люди, попавшие в это место начинают себя плохо чувствовать. Называется это место "Пьяная роща" и расположено оно всего в нескольких километрах от "Чёртова логова".
Случаи пропажи людей в Чёртовом логове.
В 1987 году несколько студентов из города Томска, а именно двое парней и одна девушки, решили отправить в небольшую экспедицию, целью которой было побывать в Чёртовом логове и разгадать его тайну. Все трое имели оружие и являлись опытными туристами. Все трое студентов встретились на станции и сели на поезд. По приезду они должны были встретиться на станции ещё с двумя людьми, но те с ребятами из Томска они так и не увиделись. О дальнейшей судьбе троих студентов ничего неизвестно, возможно туристы стали жертвами Чёртового логова, которое в таком случае даже на расстоянии может накликать беду.
Ещё один случай произошло в ноябре 1990 году, когда пастух Бисен Мамаев и его помощник перегоняли овец через Чёртово логово. Устав они решили отдохнуть. Помощник пастуха ненадолго отошёл, а когда вернулся, то увидел обгоревшее тело своего коллеги, но сено, на котором оно лежало, было не тронуто огнём. Следствию так и не удалось установить причину возгорания.
В 1993 году в Чёртовом логове пропал исследователь-любитель из Краснодара. Его так и не нашли, но в месте, на котором он скорее всего был, обнаружили непонятного происхождения впадину.
В 2004 году тут так же пропал турист приехавший из Башкорстана. Так же, по рассказам местных жителей в Чёртовом логове загораются посевочные комбайны, без какой-либо причины, да и вообще любая аппаратура даёт сбой.
А как вы думаете в чём загадка Чёртового логова? Может это место с высоким радиационным фоном или же на этом месте испытывала оружие внеземная цивилизация? В наши дни это так и остаётся загадкой, ответить на которую мы пока не в силах.
В общем сегодня произошло что то мягко говоря странное. Вчера купил мазь Кетопрофен чтобы мазать припухшие суставы и отечности в надежде что мазюка поможет. Вечером сел снял крышку, там оказалось перегородка как во многих тюбиках и для её открытия переворачивают крышечку и там есть своего рода пластиковое острие с помощью которого протыкают, прокалывают, вскрывают данную перегородку в горлышке тюбика. Я разумеется вскрыл и за вечер помазался ею не менее двух раз. Поделал дела лёг спать, на следующий день утром проснувшись сел за компуктер и решил ещё немного намазаться Кетопрофеном открываю крышку, скручиваю её и .... тюбик мази оказывается запечатанным, а перегородка, вчера мной вскрытая, оказывается опять на месте без единой царапины и невскрытой...
Какие есть идеи как это можно объяснить? У меня только идея что кто то пришёл ночью, пока я спал и поменял тюбики, другого варианта я не вижу, поэтому и спрашиваю. Проверил дверь, дверь закрыта на засов, открыть её по моему снаружи ничем нельзя, и закрыть уходя тоже.
Что то подобное было несколько лет назад, пришёл домой открыв дверь дома домофоном ключом, чипом в пластике черного цвета, он был целым, а на следующий день в кармане обнаружил его сломанным, сломался пластик под чипом, хотя на это не было никаких причин и оснований, тоже подумал что похоже это чьих то рук дело. да и сломать пластик это не такое уж и простая задача.
Сколько я ни увлекался всякими паранормальными явлениями, сам ничего и никогда не видел. Кроме нескольких случаев: первый случился примерно лет 10 назад. Жили на съемной квартире, женщина сдавала тк муж умер, а она переехала за город в дом. И вот одним летним вечером приехали домой с работы, сели ужинать и внезапно раздается звук разбитого стекла, причем с такой силой, будто там мини-взрыв произошел. Звук был со стороны шкафа с посудой. Заглядываю туда - лежат осколки от пиалки по всей внутренней поверхности шкафа. Осколки очень мелкие, не просто треснула, а именно разлетелась вдребезги. Теперь рассказываю внешние обстоятельства: никаких высоких звуков, пения, криков и тд не было. Низких звуков тоже не было. Вообще тишина была. Никаких вибраций дома и тд. Ума не приложу что это могло быть.
Второй случай был еще раньше, мне тогда было лет 20. Пошел вечером гулять с собакой. Уже стемнело и ночь была очень ясная. Спустил собаку с поводка и пока она делает свои дела, поднимаю голову чтобы на звезды полюбоваться и вижу - на высоте примерно метров 10 над землей плывет облако. Что-то типа пара. Размерами примерно метр на метр. Плывет как в мультике или какой-то комп. анимации - сзади тянется небольшой след из пара, но сам объем этого объекта не уменьшается. Я стоял как завороженный. Оно пролетело надо мной и изменило траекторию! Немного повернув в сторону, полетело дальше. Вот что это было? У меня даже предположений нет..
Ну и напоследок - самые загадочные случаи происходили с умершими родственниками. Бабушка умерла. Спустя года два мне снится сон: я иду по какой-то сюррелистической местности (какой-то большой водоем красивый, вокруг ничего нет, только впереди некое строение). Со мной идет бабушка и мы разговариваем. Я ее спрашиваю Ну и как тебе тут? Разве не скучно? Она отвечает Нет, ты что? Тут у нас очень хорошо. Мы каждый вечер садимся и смотрим телевизор в специальной комнате. И вообще тут очень классно. И тут я замечаю впереди женщину азиатской внешности. Она говорит моей бабушке Пойдем, нам уже пора. Бабушка идет за ней и я просыпаюсь. Рассказал маме, она говорит Слушай, а ведь бабушку когда хоронили, перепутали в морге и сначала привезли вместо нее женщину - казашку (азиатская внешность)... Такие ужасные ошибки бывают в моргах, не удивляйтесь. Но факт есть факт.
Скажу еще что к жизни я отношусь как исследователь и наблюдатель. Почти не верю на слово, если только не уверен в человеке или сам что-то такое не увижу. Но если и вижу, то стараюсь подходить с холодным рассудком. И хотя я хотел всегда увидеть что-то необычное (любимый сериал детства - Х files), но ни годы работы в ужасной травматологической больнице, ни годы работы в старых заброшенных чердаках и подвалах, ни ночные смены на многих предприятиях, ни годы жизни на съемных квартирах и домах, где кто-то недавно умер и тд, ничего паранормального не показали мне.
Тогда этот вызов для вас! Мы зашифровали звездных капитанов команд нового юмористического шоу, ваша задача — угадать, кто возглавил каждую из них.
Переходите по ссылке и проверьте свою юмористическую интуицию!