Косил я хипстеров трёхствольным пулемётом,
скакали гильзы, как кузнечики в траве...
из барбершопа, атакующим налётом
толпа плыла левее и правей.
Шли хипстеры волной на самокатах,
Держа айфоны, пред собою, как кресты.
Из за спины патроноподаватель
Кормил стволы, срубая в пыль кусты.
Я пули освятил святой золою,
просеяв прах сожженных древних книг,
и мыльным пузырём над головою
взлетало тело исчезая в краткий миг.
как в Матрице, текли агенты Смиты,
а за спиной рюкзак предательски пустел
я отступал, перед надушенным, небритым
девятым валом бородатых тощих тел.
в бейсболках, за зеркальными очками
не видно выраженья странных глаз
они в меня дизайнерски стреляли
меняя форму и расцветку каждый раз.
И вот иссяк боезапас и смолкла
Святого гатлинга спасительная песнь.
Проснулся! Вскрикнул... занемела колко,
Рука бесчувственно, от пота мокрый весь.
с постели наступил на яркий коврик
нащупал тапочки со стразами, потом
встал перед зеркалом со стриммером играя
край бороды, равняя под виском...
Владислав Раткун. 2019