Лет 7 назад просыпаюсь утром, смотрю - все, приехали, в бороде проседь. Жена заметила, спрашивает:

- А с ребрами там что у тебя?
Я, конечно, сказал, что нормально все у меня с ребрами. Бес хихикнул. Спасибо, что негромко.
..
Недавно в инстаграме увидел девушку. Губы.. Глаза... Молодая, лет двадцать. Кривляется, что-то поет, смеется. Щеки гладкие, как фарфоровые.

Я не жду ее публикаций, я не в том возрасте, чтобы заниматься такой фигней. Я за ними наблюдаю...Случайно, чесслово, натыкаюсь на них. Сегодня она на гатаре играла. Пальчики тонкие, за струну так легонько.. И бедро такое круглое. Я бы побыл той гитарой на том бедре.

И неловко так, будто ей в окна заглядываю. Хотя, что неловкого, это ж инстаграм. Это все равно, что она в окне стоит и прохожим на гитаре играет. Значит, она этого сама хочет. Чтобы прохожие пускали слюни по седой бороде.

Да я не то, чтобы пускаю, нет.. Наблюдаю, говорю же. На меня накатывает щемящая тоска, умиление с нежной жалостью, когда я на нее смотрю. Столько жизни там, столько сока. Она еще не страдала, а это ведь обязательно будет, и так жалко.

И жалко, что я... Хотя... Я мог бы ей написать. И даже рассмешить. Думаю, ей бы понравилось. Я умею это делать. Но зачем? Зачем, Гена, зачем? Не надо этого.

- У тебя красивые глаза
Пишет:
- Спасибо
- Особенно левый
Смеется.

Господи, спасибо тебе за инстаграм...