Жертва феминизма и бомжики
И вот я, старшеклассница, тащу в каждой руке по 10 кг сахара — на варенье. Выпендриться решила, дурочка. Сильная, мол.
Метрах в 200 от дома останавливаюсь подышать и понимаю — нет. Не дойду. Руки так трясутся, что пальцы не сжимаются. Решила попросить помощи у прохожего. Советское детство, Тимур и его команда, да и сама никогда в такой просьбе не отказывала... И как раз в сторону моего дома идет молодой мужчина с бицепсами что мое бедро.
Все равно было неловко — пожалуйста, говорю, вот мой дом в конце аллеи, помогите, очень выручите, вот этот мешок только до подъезда, а там я дедушку позову.
Ох, что началось... Он орал на меня минуты три. Вы! Охуели ездить на мужиках! Добились равноправия! А самим только на шее сидеть! Хотите равенства — получайте! Таскайте свои сумки сами! — это краткий пересказ.
Он ушел, я посидела полчасика на бордюре, и дотащила-таки сумки. И выбросила его из головы.
А бомжиков я увидела через несколько дней после этого случая.
По двору ковыляла бомжиха — сине-черное лицо, заплывшие глаза, ароматы соответствующие, в драном пальто посреди лета. Она волокла тюк с добычей — с помойки, как я понимаю. А наперерез ей через двор бежал такой же испитый мужик и кричал:
— Мадам! Позвольте вам помочь!
И в этот момент мне почему-то стало так обидно...