Записные книжки⁠⁠

Помню меня выписали вечером из нарколожки. Зима. Холод собачий. Дома особо никто не рад моему возвращению триумфальному. А я себя понять не могу. Вроде бы и не ломает, ну физически то есть все ровно. А в голове творится какой-то ад. И ад этот шепчет- это как это оказаться дома и трезвым? И совсем не уколоться? Да ладно! Давай иди карманы прощупай сначала свои, потом у домашних. Тебе надо то, тьфу. Не тормози. И вот я в темном коридоре роюсь в чужих карманах. Нахожу ворох сотенных бумажек. И дальше не понимаю, где взять. Ночь уже это раз. И два- у меня нет телефона сотового, позвонить не могу, а идти так- никто не откроет дверь. Ну и на улице было градусов 20 минус. Ух. А еще надо придумать убедительнейший, железный повод, по которому ты только что появившись на пороге из нарколожки вдруг в 23 часа должен идти на очень важную встречу. Понимаете безумие? Видите его? Но я наивно полагал, что версия убедительна. Короче, выскочил из дома и бегом на своих ослабевших ногах. Через сугробы, по льду. Ветер в лицо, темно. Я конечно одет не по сезону. И вот двор барыги. Благо он на первом этаже жил. Стучу в окно, стоя по пояс в снегу. И тут же свет в окне гаснет. Торговец испугался, что за ним пришли и побежал наркоту в унитаз сливать. А я стучу все настойчивее. А он слыша это все активнее сливает порошки. В общем, когда я все-таки к нему домой попал, у него уже ничего не было. Нет, было, конечно. Много злости и ярости в отношении меня. Сходил за наркотиками.
P.S. Наркотики зло. Приводят в больницу, тюрьму или заканчиваются смертью.