Влад⁠⁠

Вчера я умер, а сегодня уже бреду по прямой как натянутая струна дороге Сагбэ, и над моею головой парит ...эммм:

-- Слышь, паритель, ты кто такой?

-- Вицли-Пуцли. -- деловито ответили сверху.

-- Ацтекский бог?

-- Булгаковский глюк. Ты мое имя знаешь только по реплике Берлиоза, так что...вот так.

-- Как так?

-- Наперекосяк, как все твои песни, музыкант.

-- Причем тут мои песни?

-- Сам знаешь.

-- Не знаю.

Вицли-Пуцли выругался на ацтекском, и спустился ко мне на Сагбэ:

-- Три года от рака помирал, а песни все продолжал писать...для кого?

-- Не знаю, -- пожал плечами я, -- не мог иначе.

-- Творцы, после смерти, попадают в созданные ими миры! -- назидательным тоном провозгласил Вицли, -- каждое живое существо стремится к бессмертию: продолжить свой род, оставить идеи после себя в головах студентов, написать книгу, песни... Ты не мог иначе, потому как в глубине души знал, что создаешь свой дом -- свое посмертие.

-- Аа.-- ответил я, и свернул с Сагбэ налево, прямо в непролазные джунгли...непролазные для всех, кроме меня, ибо тропы через сельву забвения прописанны только в песнях, которые я не успел спеть. А там, за зеленкой, целый мир, озвученный моим голосом, зарифмованный моим разумом..большой и удобный...где я буду жить спокойно и безмятежно, и поджидать в гости друзей, которые еще помнят мои песни.

Посвящается Владу Елагину -- саратовскому музыканту, который умер десятого октября сего года. Покойся с миром брат, друзья тебя будут помнить.