Вертел я всё это дважды!
Дорогие читатели (особенно те из вас, кто внимательно следит за моей писаниной), новая глава получилась настолько длинной, что не уместилась в один пост, и мне пришлось её разделить. Поэтому я предлагаю вам дождаться выхода главы целиком, дабы испытать максимальное погружение. Произойдёт это ровно через час, так как Пикабу не позволяет сделать этого раньше. Либо можете прочитать главу полностью здесь.В добавок ко всему, дома, "на коленке", не имея наушников, я свёл для вас микс.
Он привязан к конкретным чек-поинтам в повествовании, и, если поймать нужный тайминг, вы будете слышать то же, что и читаете. Я сообщу вам, когда придёт время его включить. Всем мир!
Часть 16.1 "Open-air. Финал".
Июль 2008.
7.
Первое, что ты должен сделать после того, как словил метафизическую пулю просветления – это продезинфицировать алкоголем свои душевные трещины, образовавшиеся в связи с внезапным личностным ростом.
И заливая в себя очередную стопку коньяка, я осознал, что нет теперь абсолютно никакого значения, в каком именно стиле мне предстоит сегодня играть: disco, funky, electro, progressive, minimal techno – похуй. Ведь энергия, что возвысила меня когда-то над танцполом, теперь не цель, а всего лишь средство, инструмент для достижения главной задачи – реализовать свою индивидуальность! За счёт творческого потенциала, конечно же.
Подобно уставшему пилигриму, что обнаружил среди песков пустыни оазис, и я жадно вливал в себя как можно больше живительной влаги, впитывая килоджоули энергии, летящей с танцпола. Но я и подумать не мог, что смысл всего этого не только лишь в избавлении от сушняка: отдохни, приди в себя, напои караван, пополни запасы и продолжи свой путь. Всё!
И эта идея - безумный сёрфер, который поймал волну и теперь уверенно несётся к ментальным скалам подсознания, среди которых, будто Колосс Родосский, возвышается мой личностный замок. Но, как оказалось, стены его пикабушно-пряничные. Смотри, как их теперь подмывает, подтачивая, разрушает (заставляя крошиться и с грохотом ниспадать в тёмную бездну забвения), обыкновенная... вода.
Да, та самая, в которую только что рухнуло солнце.
"…Gonna let it out,
When the sun goes down."
И нет в голове больше никаких мыслей, кроме одной: чтобы продолжить путь, мне необходимо стать Плюшкиным: под завязку забить свои закрома всем, что, так или иначе, несёт в себе энергетический заряд необходимой полярности. В будущем я использую эти запасы в качестве ментального топлива, которое поможет мне пересечь пустыню творческого кризиса так, словно я член экипажа команды «КАМАЗ-мастер», а не какой-то там Беар Гриллс, выжимающий из себя всё до последней капли.
Ладно.
Ветер принёс с берега холодный воздух, и стало зябко. Я надел свой чёрный балахон, чуть взъерошил руками волосы и подошёл к Сане, который о чём-то беседует с Гришей, нанизывая при этом большие куски мяса на шампур.
- … так, а я тебе о чём – углей нет нихуя!- раздражённо произносит он.
- Да нормально тут углей! Сам посмотри!- обиженно отвечает Гриха и обращается уже ко мне.- Ванёк, нормально ж углей?
- Бля, из меня углевод так себе!- смеюсь я.
- Углевод! Ахаха! Углерод!- заливается Саня.- А я тебе говорю, что углей нет нихуя, надо ещё дровишек закинуть!
- Ладно,- сдаётся Гриша,- ща принесу. Ванёк, налей пока бухла!
- Легко!
Я подошёл к небольшому столу, что располагается сразу за диджейкой и освещается лишь тусклой лампой, уныло болтающейся над входом в подсобку. Среди белых пластмассовых тарелок с зеленью и нарезанными овощами, стоят небоскрёбы из пачек дешёвого сока, бутылок десяти пива, трёх-четырёх с водкой и двух с коньяком. Одна из них, благодаря нашим стараниям, уже на половину пуста. Ещё есть засохший по краям лаваш и нарезанный неровными кусками хлеб; несколько раскрытых и криво поломанных шоколадок «Alpen Gold»; на четвертинки нарубленные яблоки, нашинкованные овалами лимоны, ветка бананов и пара апельсинов, рядом пакет с морковью по-корейски.
«А картошка где?»
Хуй пойми.
- Я ему говорю – мало углей!- улыбается мне Саня, бережно укладывая шампур с мясом на металлический поднос, стоящий рядом на низком деревянном табурете.- А он, блять, не верит! Я шашлыки на зажигалке жарить буду, что ли?!
- Его дело нехитрое – всё это купить!- отвечаю я, разливая коньяк по трём маленьким стопкам.- А твоё – готовить и не пиздеть! На, держи!
Я протянул «шот» своему лучшему другу. Мы чуть слышно «чёкнулись», и одним резким движением я вылил бухло в себя, ощутив во рту приятное жжение, которое, уже через секунду, заиграло неизвестными нотками чего-то сладковато-приторного. Громко выдохнул.
«Закусывай!»
Тсс.
Налил ещё.
- Почему на природе всегда так приятно бухать?- мыслю я вслух.
- Ну, типа, свежий воздух, и всё такое!
Я замолчал и прислушался к «попсовому» миксу, заполняющему фон.
- Пиздец, как мне тут нравится!- продолжил я, вкручивая пробку обратно в бутылку.- И воздух нравится, и озеро, и пляж, и тёлочки…
- … и бухать тоже нравится!
- Ясен пень!
- А прикинь, как в Майями?!- подкуривая сигарету, произносит Саня.- Там всё это можно смело умножать на сто, а то и сто двадцать!
- Особенно расходы!- вклинивается Гриша из темноты.
- Ты просто коммерс чёрствый!- смеётся Саня.- У тебя всё про деньги!
- Ну да… А чё в этом такого?
- Да ничё, ты б лучше об углях так думал!
- Ахахахахах!
- Бля, так вот же я тебе дров принёс, заебал!- заводится наш меценат.- Ванёк, наливай, чёт холодно, бррр!
- Налито уже, господа! Прошу!- и стопки, словно голевые передачи, разрезают штрафную площадь стола.
- Ну,- гордо выпрямившись, торжественно начинает Гриха.- Давайте за наш сегодняшний успех!
- Точнее и не скажешь!
- За успех, пацаны!- соглашаюсь я, и мы звонко «врезаемся» друг в друга рюмками.
В наш шатёр начинают стягиваться не большие, но громкие компании, появляясь, будто из ниоткуда. Все они интересуются о времени начала мероприятия.
«Скоро!»- отвечаем мы и улыбаемся окрылённые, одухотворённые, вдохновлённые, пьяные.
«Сегодня ты просто обязан прыгнуть выше головы!- неожиданно произнёс в голове голос.- Иначе, какой вообще смысл в том, что ты сегодня пережил?»
Факт.
«Только не накидывайся сильно, давай не будем смешивать кайф, ок?»
Согласен.
«И закусывай, блять!»
Ладно.
- Ну что, ещё по одной и погнали наши городских?!- весело обращаюсь я к своим пацанам.- Время сколько уже?
- Время – почти десять!- жуя кусок мяса, лениво отвечает Саня.- Ты уже можешь начинать!
- Нихуя подобного! Сначала ты в микрофон объявишь, что мы начинаем, а после я уже начну! Ты сюда приехал не мясо жрать, а толпу качать, братан!
- Ладно-ладно! Давай тогда ещё по одной, и погнали!
- Так, а я о чём?!
- Ванёк, там уже Наташа твоя пришла, я им пива взял. Они сидят с Танюхой, недалеко от диджейки,- блестящими глазами посмотрел на меня Гриха.
- С хуя ли она моя-то вдруг?- удивляюсь я.
- Я тоже этого не понимаю,- влезает Саня.- Ванёк же с Люськой мутит!
- Ахахахаха!
- Ахаха! Да, базара нет!- подыгрываю я.- У нас с Люськой «химия», братан, так что – не вариант, извини!
- Ну, смотри сам!- отвечает Гриша.- Просто она про тебя спрашивает постоянно, познакомиться хочет баба!
- Ебаться она хочет. Ладно, ты наливай давай, а после уже разберёмся, кого и с кем мы будем сегодня знакомить, лады?!- трясся в воздухе надкушенным огурцом, говорю ему я.- Может я кого получше себе найду!
- Да понял я!
- Ну, тогда за понимание!- и стопки вновь зазвенели, а после мои ноздри защекотал сигаретный дым.
8.
Малиновый цвет дисплеев моих «сидюков», в сочетании с зелеными и жёлтыми сигналами уровня громкости «главного» микшера, в такой темноте, как сейчас, создаёт ощущение, будто я нахожусь на борту космического корабля. А если быть точнее, то в кабине машиниста электропоезда, что уверенно тянет за собой десяток-другой вагонов, битком набитыми людьми.
И плавно тронувшись от пыльного перрона, как и полагается, под звуки трубной музыки, что «Прощанием славянки» обозначила всем присутствующим начало нашего путешествия, я плавно перевожу путеводные стрелки с кривых, местами ломанных рельс «Latino», на скоростное, современное электромагнитное полотно. Двери заблокированы, стоп-кран выломан и выкинут. Наш электропоезд без остановок следует по маршруту «Пляж - Нирвана»!
Погнали, нахуй блять!
Включив фонарик на своём телефоне, Саня подсвечивает мои трек-листы в разделе «Electro». Я же в это время, с ловкостью фокусника, быстро вынимаю из «карманов» «сидюков» свои диски, кручу ими в воздухе, затем убираю в папку и вынимаю новые, технично демонстрируя публике факт того, что перед ними сам Гарри Гудини диджейского мира, а не какой-то там очкастый задрот, трущий бузинную палочку.
Сегодня мы никуда не торопимся, и я делаю долгие, минутные сводки, дабы танцпол мог отдышаться, а у Сани была возможность поорать в микрофон. Мне нужна энергия всех существующих спектров, не только та, что рождается в их телах, благодаря музыкальным волнам. Я хочу забрать и ту, что создаётся ими вербально. Всё это уже придумали до меня – именно так и появились «кричалки».
- Бро,- обращаюсь я к Сане,- ты знаешь какие-нибудь «кричалки» нормальные, кроме «Опа-па»?
- Бля…- он ненадолго задумался.- «Зачем любить?», если только…
- Это что?
- Ну, типа: «Зачем любить, зачем страдать? Ведь все пути ведут в кровать!»
Я повернулся к танцполу, чтобы вновь обозначить ему своё присутствие: резко убрал, а затем вернул обратно фэйдер играющего канала. В такт. Несколько раз подряд. Тык-дыщ, тык-дыщ! Бля, жаль, что у наших «Numark» нет «vinyl mode»!
Отпив немного пива из бутылки, я продолжил:
- Прикольная, но пока не канает. Может позже...
- Давай для начала попробуем «Опа-па», а дальше посмотрим?
- Похуй, давай! Только без «проебали», лады?
- Базара нет!
И я нахожу самый подходящий для этого трек:
Starchaser feat.Steve Edwards - Fate Angel (D Petronelli Unreleasable Mix).
(Историческая справедливость восстановлена и истинные создатели трека указаны. Какой ещё, нахуй, Dj Макар? примеч. автора)
Не меняя динамики микса, я свожу его, затем чуть прибираю «средних» частот на пульте и киваю Сане: начинай!
- Друзья! Настало время нам всем немного покричать! Как вам идея?!
Танцпол отозвался сотнями радостных голосов.
- Я начну, а вы подхватите! На счёт «четыре»!
Трек плавно «выплавает» из «ямы», обозначая начало приближающегося «дропа» с помощью несложных бассовых перебивок.
- Ииииииии!- заряжает в микрофон Саня.- Раз, два, три, четыре! Опа-опа-опа-па-па!
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!- визжит толпа.
- Опа-опа-опа-па-па!
И тут я резко выкручиваю средние частоты в «ноль», и под голые электронные «бочку» и басс, танцпол, набрав ещё больше воздуха, продолжает:
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!
- Опа-опа-опа-па-па!
И я полностью «увожу» фэйдер, чтобы каждый присутствующий, в полнейшей тишине, смог услышать свой собственный голос, что рвётся наружу пьяной птицей, сплетаясь с сотней таких же голосов в один, громкий, всеобъемлющий звук:
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!- и я возвращаю трек обратно в эфир.
- Красавцы!- улыбается Саня.
Танцпол закачался сотнями тел, засвистел десятками ртов и одобрительно, почти оргазмично, выдохнул.
«Нужно ещё больше!»- промелькнуло в моей голове.
- Бро?- толкаю я своего лучшего друга.
- Чё?
- Как место называется, где мы сейчас?
- Озеро, что ли? Белё… А чё?
- Ща, придумаем чё-нить…
Так. Белё…Ок. Нам нужна своя «кричалка», которая объединит всех нас в едином порыве. Какая-то собственная фишка.
«Проебали всё лавэ – да заработаем ещё! Возьми за основу!- подсказывает мне новый «Я».- Нужна рифма на «Белё» и всё! Думай!»
Ладно.
Я нервно шевелю мозгами, пытаясь «родить» хоть какую-нибудь рифму.
Белё, Белё… Может быть «Бельё»?
«Бельё... Хм, а что, нормально!»
Что «бельё»? Чьё «бельё»? Куда «бельё»?
«Твоё.»
Тогда лучше «своё»!
«Отлично!»
Качаясь в такт играющему треку, я мысленно «роняю» получившиеся слова на сильные и слабые доли, пытаясь уложить свою «кричалку» в «восьмёрку».
- Чё там, братик?- влезает в мой акт творения Саня.
- Ща, погоди!
Внутренний метроном чётко щёлкает тактом и я, поймав конец «квадрата», беззвучно произношу, попадая в ритм:
- Та-та-та своё бельё – та-та-та-та на Белё! Та-та-та своё бельё – та-та-та-та на Белё!
«Ахаха! Ништяк! Возьми «проебал», говорю же!»- веселится новый «Я».
Ща. Три-четыре:
- Проебал своё бельё – та-та-та-та на Белё!
«Ахах! «Отдыхаю» попробуй!»
Проебал своё бельё – отдыхаю на Белё!
«То, что надо! Ахаха!»
Не, нужно как-то глубже! А что, если:
«Проебал своё бельё – я приехал на Белё!»
«Идеально! Красавец!»
Быстро проверил своё новое «творение», ещё раз, не громко, зачитав его под бит – чётко!
- Братан!- кричу я Сане в самое ухо.- Я придумал, запоминай: проебал своё бельё – я приехал на Белё!
- Ахахах! Ахуенно! Только давай, пока, заменим «проебал» на «прозевал»?
- Легко! Погнали!
Сейчас под одной крышей несколько сотен человек и они, словно пузырьки загорелого, воздушного шоколада, облепили меня со всех сторон. Я вижу десятки сияющих эндорфином глаз, неустанно врезающихся в моё лицо, заставляя его снова и снова расплываться в улыбке. И я улыбаюсь, двигаясь с танцполом в едином ритме, безболезненно забирая у каждого из присутствующих всё, что мне нужно.
Беспрерывно получая и трансформируя, наслаждаясь и впитывая, смакуя каждый ёбаный джоуль, я начинаю источать энергию, что чище слезы младенца, но гораздо мощнее взрыва тысячи ядерных бомб. И тела на танцполе сплетаются в один огромный клубок тончайших нитей, которые режут пространство и врезаются в разъём на моей груди с такой силой, что внутри меня всё пылает, будто эжектор паяльной лампы.
Вдруг я почувствовал, как кто-то несильно дёрнул меня за рукав. Я повернулся и увидел перед собой пьяного мужичка, который неуверенно ко мне обратился:
- Дружище! А чё, сколько стоит привет передать в микрофон?
- Да бесплатно! Чё сказать-то?
- Уа, заебись! Красноярску передайте тогда привет! Спасибо!
- Не вопрос!
Я улыбнулся и крепко пожал протянутую мне руку, а в то же самое время под мой правый «сидюк» легла смятая «сотка».
В голове закрутился калейдоскоп из картинок: «Клетка», Ваня-сутенёр и его малышки, Ксюша, «Город в огне», бывшая, Кристина, Ира, «Юпитер» и Дима, танцующий в «Эдэме» посреди танцпола.
«Неплохой такой путь, да?!»- с усмешкой произнёс в голове голос.
Это уж точно.
- Братух, Красноярску передай привет!- обратился я к своему напарнику, а после допил пиво из бутылки.
Становится безумно жарко, и я снимаю с себя балахон.
- Красноярск здееесь?!- интересуется в микрофон Саня.
Публика утвердительно закричала, и спустя пару минут на танцпол посыпались приветы для Томска, Кемерово, Братска, Бийска, а диджейский стол начал продавливаться от подносимых нам «пузырей» с шампанским, пивом, стаканов с какими-то коктейлями и всем прочим, а моя рука уже немного побаливает от крепких рукопожатий. Но это приятная боль победителя, хули тут говорить.
Я попросил Саню встать справа от меня, чтобы он начал принимать заказы напрямую, так как сыпется их огромное множество, и это очень отвлекает.
Ощутив полный карт-бланш и увидев радостные лица всех этих людей, осознав, что они доверяют мне, открывшись полностью, я наматываю на свой локоть те самые нити и приподнимаю танцпол над землёй.
И я вообще не думаю о структуре своего микса: отдав бразды правления в руки вдохновения, просто свожу трек за треком, делая это максимально технично, танцуя за «вертушками» вместе со всеми, показывая, что я такой же, как и они, и ничем от них не отличаюсь. И каждый присутствующий здесь человек это понимает и чувствует. Друг от друга нас отделяет лишь диджейский стол. И если я, с помощью музыки, вероломно и врываюсь в личное пространство каждого, то ни у кого из них не появилось и мысли, чтобы нарушить моё. Всё происходит уважительно и очень дружелюбно. Я бы назвал это Стокгольмским синдромом, но ведь я не сделал этим людям ничего плохого.
В воздухе отчётливо начинает искриться секс. Я замечаю это в девушках, чьи движения становятся всё более откровенными. Внутри меня тоже кипят страсти, а так как все мы люди взрослые, то пора бы уже и озвучить свои желания вслух, не так ли?
- Бро,- обращаюсь я к Сане,- сейчас я начну по-настоящему их трахать, а ты пока как-нибудь заполняй «ямы», а на самых «мясных» местах, я тебе скажу каких именно, будем пробовать нашу «кричалку», ок?
- Конечно, братик! Только давай сначала бухнём!
- Давай-давай!- весело отвечаю я.- Наливай, я пока трек найду.
- Ща!- отзывается он и обращается уже к танцполу.- Вас не слышно!
И публика зашумела, засвистела и задвигалась ещё ритмичней.
- То-то же, суки!- неслышно выдыхает в мою сторону Саня, после чего тянется за бутылкой коньяка.
Ну что ж, вот и наступило время для того, чтобы добыть из подсознания каждого присутствующего тот самый личностный артефакт, содержащий в себе все потаённые желания человека и выраженный одним лишь словом – секс.
«Секс, секс, секс, секс – People are still having sex!»- отчётливо слышится в моей голове, и рука тянется за нужным диском.
Продолжение здесь.
