Верить ли детям...
На волне "психологических травм детства", и я пятью копейками вложусь. Было мне пять лет, и пропал КЛЮЧ. Ключ не простой, а единственный, от ящичка швейной машинки марки Зингер с ножным приводом. Отчего-то моя матушка решила, что потеряла его я (хотя он мне был не нужен, и не привлекал даже с эстетической точки зрения) - торчит себе в отверстии ящичка на машинке и торчит.. Но торчать перестал, и началось дознание. Я не брала ключа и не имела не малейшего понятия где он, меня оставили без обеда, я уже выплакала все наличествовавшие слёзы и ... созналась. Я оказалась коварным ребенком и, чтобы прервать этот психологический ад с криками и пощечинами, я сказала, что выкинула ключ из окна. Жили мы невысоко, и я была отправлена на улицу, под окна, искать пропажу. Поискав безуспешно некоторое время и действительно найдя некоторое количество сверхценной в моих глазах мелочи (на пару мороженых крем-брюле точно), прищепок и прочей ерунды я была вызвана домой, где мне предъявили, что я - наглая врушка, т. к. ключ был найден, наконец, под приводной педалью этой самой машинки. Я была маленьким ребенком, но в тот день я дала себе обещание никогда, ни под каким нажимом не сознаваться в том, чего не совершала. Потом я немного подумала, и решила, что сознаваться даже в том, что сделала, тоже не стоит. А еще в тот день я разучилась плакать от обиды. Душещипательный фильм, сюжетный поворот в книге, звуки музыки еще могут выжать слёзы, а вот люди уже нет.