Трансцендентная априорность женской пространственности
Или по-русски - непонятно кем и как, заложенные в прекрасный пол, особые отношения с окружающим пространством. Особость этих отношений я заметил уже давно, но перевести название поста на язык старика Канта меня сподвиг недавний случай.
Иду я, значит, из гипермаркета, груженый продуктами, хаотично сложенными в полиэтилен, и думаю исключительно о прочности тары. Навстречу мне, посреди тропинки, непринужденной походкой идёт ангельское создание с глазами небесной красоты. Глаза эти смотрят на меня с заигрывающей заинтересованностью, да так, что я забыл о бессердечной гравитации, неумолимо пытающейся разорвать и без того хлипкие пакеты с провиантом.
И вот, ангел уже близко, но мой испорченный Декартом мозг замечает перекрытие наших траекторий. Небольшое, левыми плечами. Но я то - груженый паровоз, а она - фея во плоти. И вот ведь незадача: прижаться в право создание и не думает, хотя тропинка позволяет.
В момент интимной близости я зажмуриваюсь, делаю рывок несчастным пакетом (дабы не изувечить белоснежную женскую конечность) и молюсь богам, чтобы тара выдержала перегрузку...
Когда же я открыл глаза, нимфа уже изучала своим непринужденным взглядом следующего прохожего. Причём, не было в том взгляде ни властного волнения, ни надменности, свойственной королевским особам. Грация просто не ощущала своих габаритов.
Пока руки собирали продукты с матушки земли, мозг пытался выдать хоть сколь-нибудь емкую концепцию на тему связи женщин с пространством, но получалось все как-то нецензурно...
Эх, общался бы Кант с прекрасным полом...
Иду я, значит, из гипермаркета, груженый продуктами, хаотично сложенными в полиэтилен, и думаю исключительно о прочности тары. Навстречу мне, посреди тропинки, непринужденной походкой идёт ангельское создание с глазами небесной красоты. Глаза эти смотрят на меня с заигрывающей заинтересованностью, да так, что я забыл о бессердечной гравитации, неумолимо пытающейся разорвать и без того хлипкие пакеты с провиантом.
И вот, ангел уже близко, но мой испорченный Декартом мозг замечает перекрытие наших траекторий. Небольшое, левыми плечами. Но я то - груженый паровоз, а она - фея во плоти. И вот ведь незадача: прижаться в право создание и не думает, хотя тропинка позволяет.
В момент интимной близости я зажмуриваюсь, делаю рывок несчастным пакетом (дабы не изувечить белоснежную женскую конечность) и молюсь богам, чтобы тара выдержала перегрузку...
Когда же я открыл глаза, нимфа уже изучала своим непринужденным взглядом следующего прохожего. Причём, не было в том взгляде ни властного волнения, ни надменности, свойственной королевским особам. Грация просто не ощущала своих габаритов.
Пока руки собирали продукты с матушки земли, мозг пытался выдать хоть сколь-нибудь емкую концепцию на тему связи женщин с пространством, но получалось все как-то нецензурно...
Эх, общался бы Кант с прекрасным полом...