Судьба пикабушника. Часть 2⁠⁠

Платья... Трусы... Чулки... Жопы.. Ноги... Сиськи... Все это воняет смрадом в канаве, полной трупов авторского контента Пикабушников. На их тлеющих от пожара безнадежности телах топчатся камвхоры со своими прыщавыми задницами, обвисшей, как пакет просроченного молока, титьками и кривыми ногами в потасканных колготках. Дрочите, юродивые и блаженные! Дрочите, пока ваш член не отвалится и не пополнит биомассу гниющих от разврата и лени жалких чресел! Дрочите, ничтожные! И помните, кем вы когда то были! Помните...

Ветер уныло гудит за окном... Курсор на экране слабо мигает в такт сердцу. Вот оно. Опять...

Платья... Трусы... Чулки... Жопы.. Ноги... Сиськи...

Я так больше не могу. Я снова зажимаю уши, чтобы не слышать вой одичавших собак, ищущих пропитание. Вчера они загрызли Мусю. Я больше никогда не почешу тебя за ухом, никогда не приласкаю тебя. Я сам виноват, что не уследил. Прости меня, золотце. Надеюсь, ты встретишь на небесах свою маму. Я все еще храню наше фото, когда мы вместе ходили на пикник в последний раз до волны...

Стены и пол дрожат. Давно не видевшую свет комнату озаряет белая вспышка. Бензиновый генератор кашляет и замолкает... Монитор обоженного монитора тускнеет. Похоже, все. Под тёплым огнём ядерного гриба я смотрю в окно. И там... Жопы.. Сиськи.. Ноги... Господи, почему я не умер раньше