Стихи. #1⁠⁠

Так каждый день проходит мимо

Не оставляя яркий след.

На той размазанной картине,

Что называется портрет.

Портрет души, судьбой гонимой.

А может, это мой портрет?

Где я застыл, словно на мине.

А может, это просто бред.

Где краски это настроение,

Поступки - кисти, холст - судьба,

Художник - жизнь, и подмастерье

Ей не поможет никогда.

Заказчик той картины странной -

Старуха в порванном плаще.

Да, это Смерть, что ходит важно

Перед картиной на стене.