Сон наяву или судьбоносный рассвет
У каждого своя точка кипения. "
Ральф Вальдо Эмерсон.
Начиналось обычное рутинное утро. Я , как всегда проснулся от звонка будильника. С трудом открыл глаза и осмотрелся. Всё на своих местах. Маленькая комнатка, снимаемая на окраине города, прибывает в довольно плачевном состоянии. На кресле, что стоит у моей кровати, в хаотичном порядке развешаны вещи. Некоторые из них давно пришли в негодность, но все равно продолжают занимать отведённое им на кресле место. По причине того, что с ними связаны одни из самых лучших моментов моей жизни.
По всем углам комнатушки весит паутина. Хотя нет, пожалуй не по всем, в том углу, где стоит письменный стол, её практически нет. Ведь это самое посещаемое место в моём скромном жилище. И место это сейчас прибывает в состоянии глубокого захламления. Весь стол завален кипами исписанной, местами мятой бумаги. На краю стоит полная окурков пепельница, от которой поднимается едва заметная струйка синеватого, сигаретного дыма и которую кстати надо бы вытрусить. Рядом с ней кружка не допитого, крепкого кофе. В центре этой композиции находится мой ноутбук, который я конечно же опять забыл выключить. Когда -нибудь он точно сгорит.
Как же хочется спать, но надо вставать. Собрав всю свою волю в кулак, я сбросил одеяло и сел, кровать при этом предательски заскрипела. Надо встать и выключить будильник, как же он противно пищит. Поднявшись с кровати и отключив это чудо инженерной мысли, валявшееся неподалёку от стола, я направился к окну. Как только я распахнул шторы, комната сразу же наполнилась ярким, холодным светом. За окном шёл снег, оно и понятно, всё-таки середина января. Это казалось бы обычное атмосферное, природное явление меня заворожило. Причём заворожило настолько, что я замер у этого самого окна, любуясь снегопадом.
Снежинки, подхваченные холодным, северным ветром, парят в своём, только им известном танце. А когда ветер наиграется с ними, они тихо опускаются на землю и смиренно остаются там, играя с солнечным светом. Который едва проступает через плотные, тёмно-серые тучи. Есть в этой картине что-то спокойное, умиротворяющие что ли.
На улице практически ни души, лишь несколько ранних жаворонков спешат на работу. Ах да, работа. К чёрту всё. Уеду из этого города, неважно куда. Лишь бы там было также спокойно, как сейчас за окном, не было ни какой излишней суеты, все дни проходили размеренно и разумеется с пользой. А не так, как в этом самом городе, каждый день выполнять бесполезные поручения и заниматься бесполезной работой. От таких мыслей остатки сна, как рукой сняло. И я решил немедленно начать свои сборы. Я отвернулся от окна, осмотрел свою комнату и...
...И проснулся. Как бы это грустно не звучало. Я проснулся там, где живу уже около десяти лет, а именно платформа станции метро ВДНХ. Это был лишь сон. Сон о той жизни, которую я когда-то хотел изменить, но так и не смог. Взгляд мой упал на чемодан, который я взял с собой из той комнатушки. В нём не было вещей, в нем лежали лишь мои рукописи - главное моё сокровище. Поднявшись с бетонного, запачканного грязью пола я бессознательно побрёл вперёд. Случайно мой взгляд упал на приоткрытые гермоворота, видимо сталкеры забыли закрыть, ну что за бестолковые. Подойдя ближе и заглянув в щель, я увидел уходящий вверх эскалатор...
...Сам того не понимая, я оказался на поверхности. Холодный воздух обжёг лёгкие, тело дрожало от холода, но мне было все равно. Впервые за десять долгих лет я наконец-то увидел солнечный свет. Лучи утренней зори играли на снегу всеми цветами радуги и у меня снова перехватило дух, так же, как и много лет назад. А потом я пошёл всё быстрее и быстрее по улице разрушенной Москвы. Ветер толкал меня в спину, как бы говоря, иди, ты свободен. И действительно я ощутил то чувство, которое хотел ощутить всегда - чувство свободы. Мой шаг уже перешёл на бег, я бежал навстречу солнцу, понимая, что скоро конец. Ну и пусть, пусть я умру, но я умру счастливым...
15 января 2022 года.
Похоже это последняя запись нашего писателя, просипел в противогаз сталкер, бережно очищая от снега маленький клочок бумаги. Похоже на-то, просипел второй. - Искать пойдём?
- А смысл. Он же сам ушёл со станции.
- С чего ты взял?
- Да он последнее время твердил, что тесно ему как-то, что он, мол , птица запертая в клетке. Свободы в общем хотел. Да и его поди, снегом уже занесло.
- И что делать будем?
- Что, что. пошли на станцию. Ему все равно уже не помочь.