Счастье?⁠⁠

Вот этот момент вечером. Сидишь во дворе, в машине... час... два..... Музыка тихонько играет, печка греет. И думаешь..... очень много..... очень долго. Обо всём. Почему поступил так, как поступил. Почему сделал то, что сделал. И так день за днём. Проснулся, работа, вечер, уснул. И что? У тебя вроде и в жизни то всё хорошо. И машина есть. И девушка прекрасная. И денег хватает на всё. Квартира своя... И ты хоть сегодня можешь улететь в любую страну, и неделю лежать на пляже. Но почему то сидишь тут. В машине. Тебе вроде 30. А вроде так же 17. И тот первый раз, как сегодня перед глазами. У тебя есть друзья. А есть ли? В контакте их почти сотня. В телефоне ещё больше. А в жизни? А в жизни их 5, может 10. Остальные так, знакомые. И им давно нет до тебя дела. Смотришь, другие в 20 женились. Уже детей мучают, сами стали предками. А ты, ещё где то в подъездах, в парках у фонтана. С дешевым коктейлем, под гитару орущий с толпой КиШа... но счастливый. Да ты и сейчас счастливый. Наверно. Ты себе можешь купить любое пиво и чипсы. И сигареты любые, хоть "Капитан Блэк".... А потом вспоминаешь, что уже давно сигареты потеряли свои понты, и ты давно бросил.... Да и пиво совсем перестало тебя радовать. И сидишь. Музыка играет. Музыка... и снова 17... панк-рок. Вопли ночами во дворах, под гитару, концерты, слэм... Группы с которыми ты рос, и которые так не любили твои родители. И сидишь слушаешь радио. А там такое... Втыкаешь телефон, в котором всего то 300-500 песен. Но твоих. И возвращаешься туда, где было похер на всё. И понимаешь, что тебе и сейчас так же. Но у тебя работа, девушка и машина... Счастье?