Роковой чих⁠⁠

Мне 13-14 лет. В мои руки только попала косметика, но у нее уже нет шансов выбраться обратно. Скоро ужин, в шкафу висит мамино платье, а прямо под ним ее же туфли на каблуках! Господи, неужели мир готов к такой красоте?! И вот я уже выпрямляю волосы и старательно наношу 50-й слой туши так, что черные опахала почти уносят меня в космос к моей самооценке. Закончив туалет, я походкой раненой лани направляюсь покорять всех, кого встречу на своем пути.

Ресторан. Я вплываю в него на крыльях собственного восхищения. Со всех сторон (в смысле с маминой и с папиной) сыпятся комплименты, и мне кажется этот процесс таким естественным, прямо как победа Путина на выборах 2018. Ну-с, теперь королева может и отужинать-с.

Своей излюбленной походкой раненой лани направляюсь за деликатесами. По дороге успеваю выстрелить в каждую особь мужского пола взглядом и сразить ее наповал (даже полуслепой дедушка и тот в моей фантазии поперхнулся от восхищения). Продолжаю свое дефиле, занятая одновременно думами о том, чем заполнить пустую тарелку, и стрельбой взглядом.. НО ТУТ Я ЧУВСТВУЮ, ЧТО СЛУЧАЕТСЯ ЧТО-ТО НЕПОПРАВИМОЕ. СЕЙЧАС ЧИХНУ! И чтобы хоть как-то приостановить вот-вот готовую вырваться силу Ниагарского водопада... я закрываю вылетающий поток сознания тарелкой, в которой должен был оказаться мой ужин.

Преступление совершено.

Кажется, никто не заметил моего стремительного падения из космоса на землю.. Раненая лань снова на подиуме!!! Перезаряжаю глаза, готовая совершить очередной выстрел по мужскому сердцу... но тут до моего слуха долетает, как кто-то задыхается от смеха. Холодный пот бежит по спине. Я оборачиваюсь и вижу изнемогающего от хохота папу, который держится руками за стол с булочками, чтобы окончательно не умереть от истерики. 🕝