Про бабу Маню
А я сегодня как сонная муха, плетусь на своей Маруське (наша матизка) домой, а рот не закрывается просто, зеваю. Еду и мечтаю о том, как нырну в кроватку и прикрывшись тепленьким одеялком буду спать и во сне буду ходить по берегу океана с экзотическим коктейлем в руках. Эх, мечты, мечты, реальность намного прозаичней-накормить, помыть, приготовить.
Навстречу нам с Маруськой бодро шагает баба Маня, радостно улыбается при виде нас и поднимает руку вверх приветствуя. Притормаживаю. Высовываю свою мордочку в открытое окно и получаю звонкий поцелуй в щеку.
-Давно тебя не видала-говорит баба Маня, перевязывая концы теплого платка под подбородком. Он яркий, с диковинными узорами и чуточку пахнет нафталином, которым она, по привычке, перекладывает шерстяные вещи.
-Чего носа не кажешь, натворила чего? –спрашивает она, заправляя прядь моих волос, выбившуюся из пучка, за ухо. Смотрю на её маленькие, сухие ладошки, они теплые и ласковые и меня совсем не раздражают их поглаживания по голове и плечам, как будто баба Маня проверяет на ощупь все ли косточки целы в моем теле.
-Заработалась-покаянно отвечаю я, мысленно ругая себя за то, что не нашла времени, чтобы просто позвонить ей. Странно, но это успокаивает её.
-Работа у тебя тяжелая, Маринушка, это да. А я что ж, отработала своё, спешить некуда. Я выхожу из машины, кругом люди, не обнимешься лишний раз, но, наплевав на чужие взгляды, прижимаюсь к ней, чувствуя щекой колючий платок.
-Ну-ну- говорит она, гладя меня по спине.
-А я водки решила купить-продолжает она, - и винца немного.
-Как? –поражаюсь я, -опять???
-Ага –по-детски отвечает баба Маня и лукаво смотрит на меня из-под седых бровей.
Лет пятнадцать назад старушка заболела, серьезно, долго не вставала и врач скорой тихонько шепнул её детям, всё мол, недолго осталось. Ну они, понятное дело, начали готовиться к исходу, поминки купили, спиртное, место присмотрели на кладбище, а баба Маня возьми и выздоровей, удивив всех.
-Куда ж вы столько винища набрали? –удивилась она, увидев ящики со спиртным на своей маленькой кухне.
-А чтоб не хуже, чем у людей было-парировала невестка, подавая ящик мужу, который спускал их в голбец.
-Водка не колбаса, не протухнет –продолжила она и не ошиблась, спиртное не успело испортиться, странным образом оно разошлось, разобралось детьми, разъехалось в сумках с овощами на городские квартиры, расплескалось по маленьким, хрустальным рюмкам, отзвенело в длинных застольных песнях на семейных торжествах, послужило платой за работу, кою вовек не перелопатить на деревенском подворье.
А у бабы Мани появился новое занятие, она постоянно готовится к собственным похоронам и с пенсии закупает по бутылочке, того и другого, бережно ставит их в шкаф, в надежде, что «всё будет не хуже, чем у людей». Правда запасы её периодически уменьшаются (читай выше) и я уже несколько лет наблюдаю за этим круговоротом спиртного в отдельно взятом доме.
Дождавшись её из магазина, довожу до дома и клятвенно заверяю, что завтра непременно, обязательно, сто пудов, не сойти мне с этого места, заеду.
И кажется я знаю, что привезу ей в подарок.