Первый
Последний месяц весны
В окно холодным ветром стучиться
Над головой небо серого цвета
Уже вторые сутки не спится
Усталость на плечи
Неподъемным грузом ложится
Пытаюсь оставить в памяти лица
Всех тех что ушли и не успели проститься
И вроде свободен
Но будто бы птица
Которой аккуратно обрезали крылья
И словно реверс крутиться мысль
Это сказка с печальным концом?
Или все таки быль?
