Папин завтрак...⁠⁠

Все вот тут про отцов рассказывают. Я, читая эти истории, вспомнил почему-то именно этот случай.

Было у нас место, домик охотничий в маленькой деревне на 10-12 домов. Туда по выходным приезжало много народу, пили водку, ходили на охоту. Мне тогда было лет 9, я с утра (10 часов) встал с кровати и пошел к столу, где уже была куча мужиков, уже вернувшихся с утренней охоты, и мой отец вместе с ними. Папа спрашивает:
- Есть будешь?
Я отвечаю, мол, конечно, я ж только проснулся. Батя ставит передо мной пластиковый контейнер, в котором греча с мясом. Я жадно поглощаю пищу, и после пятой или шестой вилки отец спрашивает:
- Ну как, нравится?
- Ага. Вкусно!
- Это бобер.

На пару секунд я завис, пытаясь осознать. А потом подумал, ну все равно ведь вкусно! И продолжил есть.

P.S. Да, я знаю, что бобров убивать запрещено. Как потом объяснил мне отец, его подстрелили случайно, а оставить нельзя было. Главный закон охоты "Убил - съешь". Даже змеиный суп готовил один самый лютый охотник Дядя Гена, но это уже совсем другая история.