Мелочи советского детства. Страшная история
Примерно через три дня после истории с подорожником мы с Колькой помирились. Ну а с кем мне ещё было играть в этой скучной, вечно занятой делами деревне? С идиотами Новиковыми? Так с ними не поиграешь, у них что ни слово, то матерное, и лучшее развлечение сделать соседям какую-нибудь гадость.
Взрослые то на огороде, то на работе. По телевизору два скучнейших канала, по которым бесконечно идут какие-то новости, да неинтересные фильмы про любовь. Дошло до того, что, как-то увидев в программе фильм «Весёлый удав», я ужасно обрадовался, ждал его целый день. Представлял душные южно-азиатские джунгли, полосатые тигриные шкуры. Полуголых бирманцев или индусов в тюрбанах. И обязательно приключения со стрельбой и погонями. А вечером оказалось, что я невнимательно посмотрел и в программе было написано на белорусском языке «Вясёлая удава». А фильмы-спектакли я тогда терпеть не мог.
Кроме того – лето! Хочется не сидеть в доме, не смотреть телевизор, а бегать по улице, купаться в тине прогретого солнцем озера, искать блестящих чёрных жуков в зарослях кустов, стравливать грозных жужелиц с колорадскими вредителями картошки. Да мало ли ещё забав в летней деревне! А для всего этого нужен товарищ. Одному, конечно, тоже интересно, но как-то не так.
А тут Колька. Прикатил на своём велосипеде, как ни в чём не бывало.
- Пошли купаться!
Я и простил этого дурака.
Мы поехали на озеро, до одури накупались, поспорили, кто глубже нырнёт и Колька, выпучивая глаза, доказывал мне, что глубже нырнул он. Искали начало муравьиной тропы. С ужасом и отвращением следили за найденной в прибрежной грязи пиявкой. Колька выкопал неглубокую ямку, наполнил её водой, нашёл какую-то ветку и, морщась, пересадил пиявку в глиняную тюрьму. Пиявка извивалась всем телом, стремилась выбраться, сбежать. Колька метко бросал в неё щепки, какие-то листочки. Затаив дыхание, опускал в воду палец, дразня кровососа, но как только пиявка в своих метаниях приближалась к коже, с визгом отдёргивал руку.
Потом валялись на берегу, на затоптанной нашей вознёй траве. Смотрели в небо, болтали о всякой мальчишеской чепухе.
Когда уезжали, я украдкой чиркнул по грязи, соединяя ямку с водой озера. Мне было жаль отвратительное существо, не хотелось, чтоб она погибла зря. Колька посмотрел на меня с привычным презрением.
- Городски-и-ие.
- Да что ты всё ноешь?! – возмутился я. – Ну городские. Это тут при чём? Пусть себе плывёт.
- А когда такая тварь тебе вопьётся в ногу и станет сосать кровь, ты, небось по-другому запоёшь. Пиявки, они, как вампиры. Пока не насосётся, не отвалится. Всю кровь твою вытянет.
- Брехня. Она маленькая. Много не выпьет. Противно только.
- Ва-а-ампиры! – Колька скорчил страшную рожу, выставил руки, скрючив пальцы наподобие когтей. И пошёл на меня.
- Сейчас в нос дам, - предупредил я.
- У-у-у, - не унимался Колька.
- Да не бывает никаких вампиров!
Колька даже руки опустил.
- Как это не бывает?
- Не бывает, - убеждённо сказал я.
- Скажи ещё, что живых мертвецов не бывает. – тут же возмутился Колька. Мысль у него скакала, как блоха, и от пиявки к живым мертвецам он перескочил в долю секунды.
- И мертвецов не бывает.
В последнем я был не уверен, но отступать уже было поздно.
- Да ты что-о-о, - прищурился Колька. – А вот хочешь – покажу.
- Кого? – удивился я.
- Мертвеца живого. Или привидение, тут как повезёт.
- Где ты их найдёшь? – неуверенно спросил я.
- За озером кладбище старое есть.
Колька уверенно указал на небольшую рощицу, обойдённую со всех сторон колхозным полем. Я присмотрелся. Действительно кладбище. Среди серых стволов чернели покосившиеся деревянные кресты.
- Там уже лет десять никого не хоронят, председатель запретил, - радостно сообщил мне Колька. – Мертвецов там полно. По ночам шастают, воют.
- Ты сам-то их видел,? - не сдавался я.
- Не видел, - не стал врать Колька. – Но брат мой видел, как по ночам там огоньки светятся. И прошлым летом пастух Михеич пьяный с Воронич шёл. Заснул возле кладбища, а наутро у него на шее следы от зубов были.
Колька понизил голос до жутковатого полушёпота. Под ярким солнечным светом, посреди летнего светлого дня и ни капельки ему не поверил. О чём немедленно сказал.
- Я тебя когда-нибудь обманывал? – обиделся Колька.
- Постоянно, - не смутился я.
- А в этот раз точно не обманываю. Ну хочешь докажу?
- Докажи. А как?
- Ну пошли ночью на кладбище. Своими глазами посмотрим, что и как. А если тебя мертвецы сожрут, то я твоей мамке скажу, что ты был дурак.
- А если тебя сожрут?
- Меня-я-я? – хмыкнул Колька. – Меня точно не сожрут. Я быстрее тебя бегаю. Пойдём?
Отказаться уже было невозможно. В глазах Кольки я навсегда остался бы трусом и городским неженкой.
- Пойдём! – решительно сказал я.
И опять же под ярким солнечным светом я сам себе казался храбрым. И поход на кладбище виделся таким пустяком.
В вечерних сумерках я своё мнение изменил. Часов до девяти было ещё ничего. Я, скучая, пялился в телик, по которому шёл очередной нудный взрослый фильм. За окном темнело. Каждую минуту я отрывал взгляд от экрана и смотрел на улицу. Небо становилось всё темнее, на нём уже можно было различить россыпь ярких звёзд. Только над западной стороной горизонта таяла красноватая полоска заката. Вместе с этой полоской таяла моя решимость. Тянуться с Колькой через всю деревню, потом вдоль озера, через поле и рощицы к кладбищу. Сидеть там и ждать мертвецов. Ну, идея была не очень хорошая. Но отступать-то уже нельзя. Колька задразнит. Ему-то все эти ночные приключения ни по чём. А я? А я действительно боюсь. В живых мертвецов и вампиров я, конечно не верил, но мало ли, кто ошивается по ночному кладбищу.
- Ты почему спать не ложишься? – спросила мать, выходя из кухни.
- Сейчас, мам, кино досмотрю и лягу.
- Не сиди до полуночи, - мать, проходя мимо, пригладила мою растрёпанную макушку. Мне было приятно от этой ласки, но, подчиняясь неписанным законам противных мальчишек я фыркнул:
- Ну ма-ам, я же не маленький!
Мать вздохнула. Она и оглянуться не успела, а я уже вырос. Убегал на целый день из дома и стеснялся её доброты.
- Не забудь телевизор выключить.
- Не забуду.
Мать ушла спать, а я остался. Фильм кончился непонятно и скучно. Началась ещё более нудная передача про политику и международные отношения. Мои глаза начали слипаться. Я тихонько оделся, вышел на улицу и сел прямо на твёрдые доски крыльца. Ночью похолодало и я быстро замёрз. Зато спать расхотелось. Где же этот Колька?
Я встал, прошёлся вдоль забора, выглянул за калитку. Приятеля не было видно. Вдоль улицы, как молчаливые стражи стояли тусклые фонари. Под одним из них спала чужая собака. В траве громко стрекотали кузнечики. Мне стало жутко. В этот миг я поверил и в вампиров, и в живых мертвецов. Я почти увидел, как по улице, появляясь в светлых пятнах под фонарями и исчезая в тёмных промежутках, ковыляет к моему дому зомби. Если бы вдали показался заплутавший деревенский житель, я бы, наверное, умер со страха. Но, к счастью, улица была абсолютно пуста.
Я вернулся к крыльцу, снова сел на доски пола, прижался спиной к шершавой стене. Буду сидеть, пока Колька не придёт. А там попробую как-нибудь отговорить его от похода к кладбищу. Пусть смеётся, пусть дразнит хоть всё лето. Сколько там этого лета осталось в конце концов.
Половина июля и август. А там – город, школа, осень. И никто никогда не узнает, что я струсил.
Где-то стукнуло, что-то упало. Наверное, мамины кошки устраивали ночные догонялки, но сегодня мне показалось, что это вампир неслышно подкрадывается ко мне. И уже целится в горло клыками. Я вскочил! Бросился было в дом, но там было ещё темнее и страшнее.
- Ма-а-ама! – чуть слышно прошептал я.
Кричать во весь голос всё-таки было стыдно. Да пусть меня лучше зомби сожрёт.
На крыльцо из темноты выпрыгнула Машка, наша трёхцветная кошка, матриарх многочисленного кошачьего семейства.
- Машка, Машка, кс-кс-кс, - обрадовался я.
Кошка доверчиво подошла, потёрлась о ноги шерстяным тёплым боком. Уютно замурлыкала. Мне сразу стало легче. Зомби - не зомби, с кошкой как-то веселее. Я поудобнее устроился на крыльце, Машка взгромоздилась мне на колени, согревая своим теплом. Я почесал кошку за ухом, и она благодарно затарахтела. От этого типично кошачьего звука мне стало уютно, я согрелся, глаза мои незаметно закрылись, и я уснул прямо на досках крыльца.
Проснулся я от холода. Машка выспалась раньше меня и сбежала по каким-то своим делам. Было примерно часов пять утра. Ночная темнота отступала, сменяясь серым утренним сумраком. Рука у меня затекла, ребра болели. Колька, паразит, так и не явился. Я кое-как встал, осторожно, стараясь не шуметь дополз до своей кровати и рухнул досыпать.
Часов в двенадцать рядом с моим домом затормозил раздолбанный колькин велосипед.
- Паша! Па-а-аша!
Колька никогда не запаривался такой мелочью, как постучать. Тормозил и орал на всю улицу. Хочешь – не хочешь выйдешь, чтоб он перестал орать.
- Привет, чего тебе? - я высунулся из-за двери, не выспавшийся и насупленный.
- Пошли купаться!
- Ты где был?
- В смысле? – удивился Колька.
- Ночью ты где был? – медленно, отделяя каждое слово спросил я.
- Спал, - невозмутимо ответил приятель. – А что?
- Мы договаривались пойти на кладбище. Смотреть на живых мертвецов.
На секунду Колька замер с раскрытым ртом. Я смотрел на него с такой злостью, что даже этого непробиваемого хвастуна проняло.
- Я ждал! – сквозь зубы сказал я. – Я всю ночь на крыльце отсидел. А ты…
- Слушай, ну я забыл совсем, - начал оправдываться Колька.
- Трус, - прошипел я. – Испугался и не пришёл.
- Чего это испугался? – набычился Колька. – Забыл просто. Вечером кинчик интересный по телику был, потом спать захотел. Ну и вылетело из головы. Бывает. Ты купаться идёшь-то?
- Иди отсюда! – зарычал я. – Уходи и больше никогда не возвращайся. Ты мне больше не друг!
- Ну и ладно! – обиделся Колька.
Я дулся на него дня три. Потом простил. Куда мне было деваться?
Уважаемые читатели. Я долго готовил прорыв на российский книжный рынок, и, наконец, это событие свершилось. Российское издательство "Крафтовая литература" выпускает сборник медицинской серии "Палата номер пять". Это моя десятая книга в библиографии и пятая книга в серии медицинских сборников. Если проект будет успешным, издательство организует дополнительные тиражи предыдущих книг.
О начале продаж книг в РФ сообщу дополнительно.
Фрагмент рассказа "Мелочи советского детства" из сборника "Обрывки"
Автор Павел Гушинец (DoktorLobanov)
Группа автора в ВК https://vk.com/public139245478
