Лимб⁠⁠

Чёрные кроны изогнутых ив причудливо корчатся всюду

Под ногтями остатки той влажной земли. Но и это я все же забуду

Проливается свет от небесного диска и мне заливает зрачки

Воздух влажен и пахнет погибшей травой. Тишину нарушают сверчки.

Босиком в этой дымке, не чувствуя боль и ведомый своим естеством

Лёгкий холод прошиб мой кожный покров. Я вдали заприметил дом.

Отсыревшим и тёмным навис надо мной, чей то бывший ночлег и приют.

В ноздри врезался запах знакомый давно. Как же так, я бывал уже тут?

Потянуло и плотью и кровью, но мне стало вроде спокойнее так.

Ночь за ночью, я нахожу этот дом, значит надо оставить знак.

С покосившихся полок на мой силуэт недовольно взирают глаза.

Лица вроде знакомы, а вроде и нет. Не могу точнее сказать.

Из остывших углей, из каминной печи, вынимаю себе один.

"Я оставлю тут знак". Подошёл я и снял, наибольшую из тех картин.

На пылающем фоне багровым штрихом здесь очерчена чья то дочь.

"На другой стороне я оставлю тут знак". Верю я, он мне должен помочь.

И отдернул я пальцы холодной руки, от картины, как от огня.

Я нашел сотни знаков цвета угля, тут же потом прошибло меня.

И дрожащей рукой, выводя новый знак, отключаюсь, но помнить я буду...

Снова чёрные кроны изогнутых ив причудливо корчатся всюду.