Художник и путешественники во времени⁠⁠

Тёплый августовский вечер 1913 года.

По вечерней Вене спешно и слегка нервно шел молодой человек с этюдником.

День сегодня не задался. Свернув за угол, он тихо застонал:

-Опять? Снова? Ну почему?

Перед ним стоял очень худой и лысый как яйцо старик в необычной одежде. В дрожащей руке он сжимал маленький воронёный револьвер, на левом предплечье виднелась старая татуировка в виде цифр.

- Наконец-то, - тихим надтреснутым голосом сказал он и спустил курок.

Промах! Досадный промах.

Выстрелить второй раз он не успел - юноша изо всех сил ударил неудачливого стрелка по лицу, и тот с тихим хлопком, словно рядом разбилась электрическая лампочка, исчез.

Это не было наваждением, в ушах всё ещё звенело от близкого выстрела, а костяшки пальцев саднило.

Глубоко вздохнув, уличный художник Адольф Гитлер пошёл домой, искренне молясь об избавлении от назойливых стариков, преследовавших его сегодня с самого утра.