Как я в Москву за косухой ездил⁠⁠

Что-то ностальгия нахлынула после утренней бутылочки пива. Вспомнилось...

1995-й год, лето. Я только что закончил школу, поступил в универ, я молод, беспечен, неформален и волосат. Активно вращаюсь в околомузыкальной андеграундной тусовке, довольно хреново играю на басу в местечковой рок-группе, шарюсь по сэйшенам в разных ДК, пьянствую, получаю пиздюлей от гопоты, в общем - развиваюсь морально и физически.

Город у нас, хоть и большой, областной центр как-никак, родина Ленина опять же, но в плане обеспечения рок-атрибутикой - весьма бедный. На весь город - единственный рок-магазин со скудным ассортиментом. Закупиться там музыкой, нашивками и прочим хабаром можно только в день завоза, заранее пробивали у продавца дату и сметали всё уже с утра. А косуху (если вдруг кто не в курсе - кожаная байкерская куртка с косой молнией) купить было вообще нереально, только под заказ и втридорога. Поэтому, были популярны туры в Москву, собирались группками и ехали закупаться. Обычно, это были туры одного дня: вечером сели на поезд, утром в столице, днём шоппинг, вечером на поезд и утром дома.

И вот собралась нас такая команда из трёх человек на вылазку за ништяками. Составили программу-минимум: по косухе, ну и на что денег ещё хватит (а денег, прямо скажем, не много, все в основном из семей пролетарских, да и 90-е на дворе). Плюс набрали заказов от сотоварищей по тусовке: аудио, видео, нашивки, болты (перстни с черепушками) и всякое-прочее. В общем, снарядились. Купили цивильно билеты на фирменный поезд, все-таки с деньгами едем, опасно по "собакам" шарохаться. Взяли адрес "вписки" на всякий случай, если за день не уложимся, чтобы было где на ночь кости кинуть, поехали.

Отдельно надо сказать про нашу компанию. Я, Буля и Автомат. Буля - сокращённо от Бульдозер. Буля маленького роста, щуплый, хлипкий и чахлый. Компенсирует внешнюю неказистость тем, что в пьяном состоянии воображает себя Халком и начинает барагозить, приставать к посторонним гражданам, орать, петь песни в общественном транспорте, справлять нужду в неподходящих местах, в общем - жутко свинячить. За что неоднократно бывал бит. Автомат - его противоположность. Высокий, крепкий, невозмутимый, с шикарным густым белобрысым хаером до середины спины. Прозвище своё получил за то, что в его речи нецензурная лексика занимала процентов 90. Здоровался он, например, приблизительно так: "О, бля, здорово, нахуй, ебанарот". Когда он начинал что-то рассказывать, у окружающих начинали дымиться уши, мамы в панике отводили детей подальше, а грузчики в речпорту рыдали от зависти. Ну, а о себе особо рассказывать нечего, нечто среднее между двумя этими типами, но благодетелью в молодости я тоже особо не отличался. В общем, не самая образцовая подобралась бригада, сейчас бы я таким составом не то что в Москву с чужими деньгами, а через дорогу на зелёный свет не пошёл бы. Но то была безбашенная юность, похуизм и дух авантюризма.

В общем, отправились. До Москвы доехали, в целом, без приключений. Видимо, дело было в том, что поезд, все-таки, ночной, сели в него мы трезвые и выпили только по бутылке пива на станции, хватило ума не нажраться. Просто легли спать и прибыли на Казанский вокзал бодрыми и свежими. 9 утра. Надо похавать и ехать за покупками.

Что в нашем понимании "позавтракать"? Правильно, пара беляшей и пара пива. Можно без беляшей. В общем, к обеду мы даже на 100 метров от вокзала не отдалились. Стоим за столиком у какого-то ларька, надуваемся пивом, ржëм, распугиваем бомжей Автоматовскими словесными оборотами. Буля уже собрался кому-то морду бить по-привычке, но тут мы все-таки соображаем, что нам надо на аэродром провожать Павлика, ну то есть, на Горбушку, покупать всякое. Значит, надо в метро. С пересадкой. В Москве никто из нас ни разу не был. А значит - это квест: стоять у карты метро, тупить, втыкать на таблички, путаться с платформами, опрашивать окружающих. Учитывая, что Буля уже в щи, а Автомату рот лучше вообще не открывать, занимался этой рутиной я. Слава лешему, в московском метро заблудиться невозможно, так что, до Багратионовской мы доехали.

И вот она, легендарная Горбушка! Я был на новой Горбушке, это унылая хрень, не имеющая ничего общего с Горбушкой 90-х! Олды меня поймут. Неформал, попавший на этот Клондайк, мог там просто потеряться и бродить часами. "Я остаюсь здесь жить! " - хотелось кричать мне. После ульяновского аскетизма - там были райские кущи. Мы оставили там почти все деньги. Затарились под завязку.

И вот стоим мы в косухах ( Булиного размера не нашлось, не шили тогда детских косух, поэтому он выглядел как мопс, на которого надели лошадиную попону), пьем пиво и понимаем, что надо идти на вписку, потому что переться в ночь на электричку глупо, опыта проезда на " собаках" у нас нет и никуда мы не доедем таким макаром. Поэтому, едем на Семеновскую.

И вот "вписка". Убитая в хлам хата, где с радостью принимают неформалов всех мастей, где можно зависнуть хоть на неделю, только закидывай бабла на бухнуть, пожрать, ну и, если возможно - на курнуть и далее по нарастающей. В таких жутких притонах я не бывал ни до, ни после. Я бывал на вписках и на родине, и в Самаре, и в Нижнем. Но такого гадюшника я не видел никогда больше.

Хозяином хаты был некий Мирон, не знаю, это его имя, или прозвище. Вернее, хозяином был его дед, который проживал во второй комнате и питался, по моему впечатлению, исключительно спиртосодержащими жидкостями. В большой комнате находилось одномоментно от двух до десяти человек. Может и больше, это сколько я видел. Круглосуточный и непрекращающийся движ. Кто-то приходит, кто-то уходит, постоянно на столе водка, портвейн, или ещё какая бормотуха. Периодически висит облако шмали. В сортире ширяются, на балконе ебутся. Содом и Гоморра. Буля нырнул в это болото сразу же, с головой, как будто всю жизнь тут прожил. Через полчаса он уже валялся на матрасе и чувствовал себя, как дома. Автомат, глядя на всё это, выразился одной длинной фразой, но я её не буду тут приводить по соображениям цензуры.

В общем, зависли мы на этой блатхате аж на 3 дня. Беспробудно пьянствуя, выходя в ближайший магазин за бухлом, перевидав кучу каких-то панков, алкашей, наркоманов. Это был трёхдневный трип на самое дно общества, так низко я никогда не нырял.

Но всему рано или поздно приходит конец. На четвёртый день утром мы с Автоматом подхватили туловище Були под руки и отправились в обратный путь. На второй "собаке" Буля пришёл в себя и начал просить опохмелиться. Но денег не было ни копейки. Ни на выпить, ни на пожрать, ни на похмелиться. Под Рязанью нам попалась бабулька с рюкзаком яблок, нажрались этих фруктов до отрыжки. На станции Потьма нас принял патруль. До обеда просидели в обезьяннике. Потом до следующего утра не могли сесть ни на одну электричку, я эту станцию потом в кошмарных снах видел. А общем, обратная дорога заняла у нас трое суток.

Но приехали домой мы в косухах, с полными сумками всякого лута, снабдили друзей музыкой и цацками)) Себе я тогда привёз видеокассету "Unplugged in New York" Nirvana, большая редкость в то время в наших краях, пол-города у меня её переписала.

Что касается героев повествования. Буля умер в 2005-м году, по слухам - от передоза, говорят - совсем сторчался. Автомат разбился на мотоцикле в Адлере, пару лет назад. А я - вот, сижу, пишу данный опус. Просто вспомнил. Не судите строго.

(с)Zebras