Изготовление памятников
В пыльной мастерской мастера-гравера царил полумрак. Луч света, едва пробиваясь через затянутое пылью окно, тихо крался по заставленному гранитом, базальтом и мрамором полу. Едва различимое шипение радио, которое уже давно не ловило ни одной волны, кроме уцелевшей каким-то чудом станции сигналов точного времени скрашивало гробовую тишину этого давно забытого места. Мастер сидел за столом, застывший, сам похожий на постамент, покрытый всё той же пылью, крошкой, и подёрнутый неуловимым на первый взгляд покрывало времени. Старый, с разбитой ручкой, но всё ещё острый резец застыл в его руках.
Скрип заржавевших петель разрушил царящую тут атмосферу, но Мастер даже не пошевелился.
— Доброго вечера. Мы у вас памятник заказывали... Вы обещали доделать, в случае чего...
При звуке этого голоса Мастер как будто вздрогнул.
Пыль слетела с его фартука, глаза, тусклые доселе, вспыхнули каким-то демоническим огнём, и от огня этого вся мастерская преобразилась — мрачные горгульи стали пристально наблюдать за незваным гостем, сонные львы — принюхиваться к его аромату, и даже сфинкс в углу комнаты, кажется, стал придумывать загадку тому под стать.
— Аххх... Я ждал, я очень давно ждал. Я о-бе-щал, конечно, но где вы, чёрт вас дери...
Мастер осекся. Спорить с гостем он точно не хотел — слишком долго он ждал его визита, слишком поспешно взял тогда плату, слишком много раз сказал “приходите, когда потребуется, я буду ждать". День тогда выдался дурацкий, ещё и резец соскочил, рассек ладонь, и на срезе камня остался след — чуть бурое пятно.
—Конечно, конечно, я понимаю ваши эмоции — закивал Гость — но уговор есть уговор. Не соизволите?
Мастер соизволил. Руки его, давно забывшие вес резца и остроту крошки, сами, словно по волшебству, стали покрывать поверхность изломами новых линий, шлифовать, полировать...
— Какую дату ставить, уважаемый Гость?
Гость усмехнулся:
— 3021, какую же ещё?
Исправить одну цифру — дело нехитрое. Окончив работу, он отложил резец, чуть заметно поклонился гостю, усмехнулся, и шаркающей походкой отправился к своему столу. Каждый шаг давался ему всё труднее, и казалось, что пыль слетает не только с его одежды. Он истончался, становясь частью того, где сам пробыл слишком долго.
Шаг.
Ещё шаг.
Горгульи смолкли и замерли.
Шаг.
Ещё шаг.
Львы, сонно свернувшись, вывалили языки.
Шаг.
Ещё шаг.
Сфинкс прикрыл глаза.
Ша...
Легкое облако пыли растаяло в вечерних сумерках.
Автор рассказа - @Heretique
Опубликовано в виде комментария #comment_218789905, в посте Ваше время пошло