Бумажные самолётики⁠⁠

На протяжении нескольких лет пишешь в стол. Начинаешь, вроде, случайно, у тебя никогда не было цели стать писателем. Но вот уже написана первая страница. За ней вторая, третья, четвёртая... И ты не можешь остановиться, продолжаешь писать. Вот на столе уже скопилась большая стопка исписанной бумаги...
В один день ты вдруг задумываешься зачем ты это делаешь. И не можешь ответить...
Схватив в охапку все листочки, ты садишься на подоконник и открываешь окно, берёшь одну из множества бумажек и неумелыми движениями пытаешься сложить самолётик, как когда-то в детстве. И вот уже поток ветра прохватывает самодельное воздушное судно и несёт куда-то. За этим самолётикам последует ещё один, потом ещё один, и ещё, и ещё... Стопка бумаги, некогда бывшая большой, с каждой секундой становится всё меньше и меньше.
Полёт самолётиков быстро заканчивается и они один за другим оседают на землю.
Завтра утром придет местный дворник и будет сетовать на детей, заметая своей метлой самолётики в чёрный целлофановый пакет.
Путешествие оригами, которые когда-то были частью твоей книги, закончится на городской свалке, где их сожгут вместе с остальным мусором. Пепел рассеется по ветру, станет частью городской пыли. Пыли, которой каждый день дышат сотни тысяч людей. Которые и не догадываются, что дышат твоим творением...