Я давно не бывал в зазеркалье,
Ведь теперь не живу наобум.
В одинокой и призрачной спальне
Притаился мой трепетный ум.

Он закрыл мои детские книжки,
Став на взрослого сразу похож.
Не заметив, что глупой интрижкой,
Подменил свою правду на ложь.

Так к ответам нашлись все вопросы,
Так любовь раскололась о стих.
Ведь теперь я живу среди взрослых,
Но не знаю: один ли из них?

Ведь по-прежнему верю в героев,
И по-прежнему верю в любовь;
Но себя сторонюсь, как изгоя,
И не знаю, случится ли вновь,

Что однажды все ж не под прицелом
Той системы, что крутит и мной,
Я обрадуюсь миру вдруг в целом,
А не просто, что так - выходной;

И не просто, что вот наконец-то
Я сбежал от чего-то к себе.
Нет, совсем не впадаю я в детство,
А скорей пропадаю в борьбе

За престиж и какую-то ценность,
Даже выбранную не мной.
Убивает такая бесцельность,
Я не чувствую, что живой.

Неужели вот так и другие?
Может взрослость - такая черта,
Куда сводятся все кривые,
За которой идет пустота?

Я давно не бывал в зазеркалье.
Вряд ли путь туда мне повторить.
Он не просто завешен вуалью,
Мне внушали его позабыть.

В этом мире, где правят деньги,
Связи, слабости, страх и суд,
Нужно в ногу шагать в шеренге,
И неважно, куда ведут.

Выбирай и иди работать,
И ты будешь любить и жить;
Чтобы в старости было что-то,
Кто-то смог бы похоронить.

Да, я знаю, что омрачаю,
Но все детские видятся сны.
У любой даже ржавой медали
Все равно есть по две стороны.

И всю эту свою писанину
Облекая в размерности строк,
Обнажая открытую спину,
Признаюсь всем Вам, что одинок;

Но живу по другим законам,
И не всякий воспримет их.
Пусть я внешне в обычность закован,
Но внутри далеко не псих.

Вот одно бы узнать заклинанье,
Чтоб сказку вернуть себе вновь.
Но у взрослых свое зазеркалье.
Это странное чувство - Любовь.

В том и суть моего вопроса,
Потому и пишу этот стих.
Ведь теперь я живу среди взрослых,
Но не знаю: один ли из них? ..