matvei0

Он ненавидел свою жену. Ненавидел! Они прожили вместе 15 лет. Целых 15 лет жизни он видел ее каждый день по утрам, но только последний год его стали дико раздражать ее привычки. Особенно одна из них: вытягивать руки и, находясь еще в постели, говорить: «Здравствуй, солнышко! Сегодня будет прекрасный день».


Она знала о его романе на стороне, знала даже ту девушку, с которой ее муж встречался уже около трех лет. Она прощала мужу агрессию, невнимание, стремление заново пережить молодость. Но и не позволяла мешать ей жить степенно, понимая каждую минуту. Так она решила жить с тех пор, как узнала, что больна. Болезнь съедает ее месяц за месяцем и скоро победит.


Первое желание — рассказать о болезни. Всем! Но самые тяжелые сутки она пережила наедине с осознанием скорой смерти, и на вторые — приняла твердое решение молчать обо всем. Он пришел в дом любовницы. Здесь все было ярким, теплым, родным. Он ревновал, унижал, унижался и, казалось, не мог дышать вдали от ее молодого тела.


Сегодня он пришел сюда, и твердое решение родилось в нем: развестись. Зачем мучить всех троих, он не любит жену, больше того — ненавидит. А здесь он заживет по-новому, счастливо. Они условились встретиться в ресторане. Там, где шесть месяцев назад отмечали пятнадцатилетие брака. Она приехала первой. Он перед встречей заехал домой, где искал в шкафу бумаги, необходимые для подачи заявления на развод. В нём лежала темно-синяя запечатанная папка. Раньше он ее не видел.


Он ожидал увидеть там что угодно, даже фотокомпромат. Но вместо этого обнаружил многочисленные анализы и печати медучреждений, выписки, справки. На всех листах значились фамилия и инициалы жены. Больна! Он залез в Интернет, и на экране высветилась ужасная фраза: «От 6 до 18 месяцев».


Она прождала его сорок минут. Телефон не отвечал, она вышла на улицу. Стояла прекрасная осенняя погода, солнце не пекло, но согревало душу. «Как прекрасна жизнь, как хорошо на земле, рядом с солнцем, лесом». В первый раз за все время, которое она знает о болезни, ее заполнило чувство жалости к себе.


В эти последние дни он окружил ее заботой, был с ней 24 часа в сутки и переживал небывалое счастье. Он боялся, что она уйдет, он готов был отдать свою жизнь, лишь бы сохранить ее. И если бы кто-то напомнил ему о том, что месяц назад он ненавидел свою жену и мечтал развестись, он бы сказал: «Это был не я».
Она умерла спустя два месяца. Он плакал, как ребенок, когда опускали гроб, он стал старше на тысячу лет…


Дома, под ее подушкой, он нашел записку, желание, которое она писала под Новый год: «БЫТЬ СЧАСТЛИВОЙ С НИМ ДО КОНЦА СВОИХ ДНЕЙ». Говорят, все желания, загаданные под Новый год, исполняются. Видимо, это правда, потому что в этот же год он написал: «СТАТЬ СВОБОДНЫМ». Каждый получил то, о чем, казалось, мечтал. Он засмеялся громким, истеричным смехом и порвал листочек с желанием на мелкие кусочки…

Слушайте, недавно осознал совершенно непереносимый факт – люди, родившиеся в 90–х, уже после развала СССР – умеют говорить, читать, писать, работать менеджерами отделов, руководить молодежными политическими организациями, брать ипотеку, открывать общества с ограниченной ответственностью, стрелять из стечкиных, покупать BMW, заводить семью и даже рожать детей! Еще в недалеком прошлом казалось, что 92–го года рождения – это ясли, в лучшем случае детский сад, что–то очень молодое, появившееся на свет совсем недавно, а тут ты натыкаешься в какой–нибудь криминальной хронике на бородатого детину с татуировками, и оказывается, что он родился в 90–х.

Это свершившийся ужас, аксиома – мы, восьмидесятники, больше не считается «молодыми людьми». Я привык быть младше всех. Младше всех в классе, младше всех в универе, младше всех на работе, младше всех среди детей отцовских друзей. Это придавало энтузиазма, наполняло обманчивым оптимизмом. «Ну, все еще впереди!». Ты молод, успешен, у тебя есть фора – фора времени. Тебе представлялось, что так будет всегда. Младше всех, а значит, сравнительно – лучше всех.

Затем, постепенно, пошли сигналы – девочка из HR оказывается 88–го. Муниципальный депутат 89–го. Владелец популярного youtube–канала 91–го, стартапер–миллионер — 92–го.

И сладкая истома восьмидесятчества сходит на нет. Молодость больше не может служить оправданием. Мы стали теми, с кем с бахвальством конкурировали в юности. В нашей юности, которой не стало. Число «30» приближается со скоростью японского поезда. Уже давно пора подвести первые итоги, а ты до сих пор ведешь себя как подросток. Время сыплется, как песок сквозь пальцы, а ты все еще так внутренне молод, что можешь позволить себе настолько заезженное сравнение, не говоря уже о «сладкой истоме».

Что дальше? Кардиограммы. Диета. Седина. Ты лепил армии из пластилина, они же, пальцем обводя их прямоугольником, посылают армии в бой на планшете. Ты учил английский язык по зеленому медведю Muzzy (“I’m Corvax!”), они на английском пишут аналитические статьи в Foreign Affairs. Я стал бояться узнавать чужой возраст и подумывать о том, чтобы скрывать свой. Я с благодарностью смотрю на кассирш, спрашивающих у меня документы, и с натянутым подозрением – на присланные резюме, где виднеется заклятая девятка. Девятка, бывшая первым автомобилем многих наших отцов, но превратившаяся в штамп, герб, печать молодых наглецов, посмевших так быстро повзрослеть.

Время. Сука ты бессердечная.

Удивительно теплая зима в этом году. Наша капсула беззвучно скользит по улицам ночного города. Привычно притормаживаю на красный. Можно этого не делать, но я предпочитаю ездить так, словно есть смысл в том, чтобы соблюдать правила. По старой привычке еду медленно, рассматриваю огни ночного города. Пытаюсь понять, чем он дышит этой ночью? Пульс города сегодня нормальный. Всегда заранее чувствую, какой будет смена. По мельканию фонарей, порывам ветра, никому не заметным электрическим разрядам в воздухе.
Мой новый напарник молчит. Смотрит перед собой, изредка прищуривая и без того узкие глаза. Его первое дежурство.

- Квадрат 12А. – голос из динамиков заставляет вздрогнуть. – Девушка, 22 года. Самоубийство. Должна была дожить до 47.

Узнаю голос Эльзы. Люблю, когда наши смены совпадают. Эльза – диспетчер. Мы знаем их лишь по голосам. Ускоряюсь и еду, не обращая внимания на светофоры. Навигатор показывает точку в паре кварталов от нас. Кийоши, мой напарник с интересом наблюдает за происходящим. Пусть учится.
Через минуту оказываемся у нужного дома. Обычная панельная девятиэтажка. Белым пятном на тротуаре девушка с головой в луже крови, одна рука неестественно вывернута. Рядом трое прохожих, разговаривают по мобильникам. На балконах, несмотря на поздний час, полно зевак. Странный интерес у людей – посмотреть на труп выбросившегося из окна человека, который сейчас погрузят и увезут в морг. Что это? Любопытство? Или попытка самоутвердиться? – Она умерла, а мы еще живы. Еще держимся. Или попросту их жизнь настолько скучна, что нельзя пропустить такое событие? Скорее – все вместе.

Останавливаю капсулу в нескольких шагах от девушки. Беру электронное «лассо», и мы с Кийоши выходим из капсулы и идем к телу.

- Ты только наблюдаешь.

Японец кивает в ответ. Люди у трупа не видят нас, попросту не могут нас видеть, но чувствую, как их охватывает легкая паника. Они чувствуют присутствие. Именно поэтому мы ездим по дорогам и только в исключительных случаях сквозь дома.
Душа успела отделиться и висит в метре от земли, сразу над телом девушки. Она еще ничего не успела понять. Навожу прибор на цель и нажимаю кнопку. Разряд бьет из прибора, охватывает душу петлей. Та в панике мечется. Переключаю в режим «шар». Душа оказывается заключенной внутри шара, но уже не стянутая петлей.

- Держи, - протягиваю прибор Кийоше, - только не отпускай кнопку.

Подхожу поближе и внимательно рассматриваю душу. Как облачко, в котором мелькают кадры из жизни девушки. Имя – Наталья. Вот ее держит акушерка, показывает матери. Где отец? Отец и не знает о ребенке. Мать вроде бы рада рождению дочери. Ребенка прикладывают к груди. Мне приходит на ум, как в одной из религий описывают путешествие души после смерти. Душа встречает богов, которые задают вопросы: «Как тебя зовут? Кто твои родители? Как ты жил?»
Вот они с матерью и бабушкой. Девочке три года, заплаканная прижимается к бабушке. Мать, явно выпившая, что-то кричит, уходит из квартиры, хлопнув дверью. Вот бабушка объясняет внучке, что мама скоро вернется. Обман. Мать уехала на север и не вернется уже никогда. Задумываюсь, где она сейчас? Вижу располневшую женщину, разливающую суп по тарелкам в какой-то столовой. Неясно помнит, что у нее дочь. Мысли: «Надо бы поискать. Вдруг дочери повезло, и она удачно замужем? И меня пригреет».
Нет, дочери не повезло. Просматриваю дальше жизнь девочки. Обычный ребенок, школа, постоянная нехватка денег. Бабушка работает на двух работах, измотанная возвращается домой, кричит. Девочка плачет. Она давно уже поняла, что ее обманули, и мать не вернется. Мать она помнит неясно, как что-то очень красивое. Сознание стерло все плохое и оставило лишь хорошие краски. Бабушка поднимается, идет к внучке, пытается ее обнять и успокоить. Подростковый возраст. ПТУ, первая сигарета, вечерники в каких-то обшарпанных квартирах. Потеря девственности где-то в подвале. Парня вижу нечетко. Бабушка умерла год назад. Отчаяние. Влюбленность. Опять отчаяние. Прыжок с балкона.
Интересно, ей могло бы «повезти»?
Прокручиваю ленту возможных событий. Что, если бы девушка не покончила с собой? Безрадостная жизнь. Выпивки, брак по залету. Муж избивает ее на глазах у детей. Измены мужу. Где-то в подсобке магазина, «на скорую руку». Опять побои. Не сильные, но унизительные. Надежда, что кто-то придет, заберет. Деньги-деньги-деньги. Жажда денег. Попытки выглядеть хорошо. Эльза сказала, что девушке на роду было написано 47 лет. Не так и много. Точно. Общая палата. Смерть.
Последняя мысль – ее нет. Вместно последней мысли - обида на мать, на жизнь, на мужчин и злость на бабушку. Возвращаюсь к Кийоши, забираю лассо и прошу принести колбу. Подтягиваю шар на электронной «поводке» поближе, сжимаю душу до размера теннисного мячика. По мере того, как сжимается электронный шар, душа все больше мечется внутри. Глупая. Больно не будет. Я попросту помещу ее в колбу, и она уйдет на растопку. Наша Вселенная постоянно расширяется, для этого нужна энергия. Но душе больно не будет. Она попросту исчезнет, превратится в чистую энергию.
Возвращаемся в капсулу.

- При жизни ты, наверное, одобрил бы такой уход? – спрашиваю напарника.

Кийоши умер около трехсот лет назад. Потом некоторое время решали, что делать с его душей и только сегодня определили в нашу команду.

- Нет, - качает головой японец, - вы, европейцы, неправильно понимаете нашу жизнь.

Странно, что мы говорим о жизни. И я, и он уже стали высшими сущностями. Впрочем, не настолько развитыми как, скажем, диспетчеры. Нас слишком многое еще держит, слишком много земных воспоминаний. Когда-нибудь мы поднимемся на ступень выше, а пока… Поэтому я и езжу соблюдая правила, поэтому любуюсь ночным городом, потому и грущу порой. Слишком много земного, слишком сильны воспоминания. Сознание отказывается вытирать все плохое, отказывается оставить лишь теплые краски.

- Вы разве не стремитесь всю жизнь к смерти?
- Нет. Самурай стремиться к жизни. Но мы помним, что умрем и хотим умереть достойно. Но сначала – достойно жить…
- А почему с тобой так долго решали? Ты же совершил сэппуку, а японцев не судят за это. Обычно считается, что ваше время истекло ровно тогда, когда наступила смерть. Ты много грешил при жизни?
- Я жил достойно самурая, - Кийоши встрепенулся, его глаза загорелись.
- Что же тогда? – медленно веду капсулу и пытаюсь разобраться в судьбе японца.
- У него остались незаконченные вещи, - говорит голос из динамика.
- Точно, - кивает японец.
- Какие?
- Она лучше расскажет, - показывает рукой на динамик.
- Эльза? – переспрашиваю нашего диспетчера. Сказать честно, люблю ее слушать. Сам не знаю почему. Ее голос всегда успокаивает, словно слушаю какую-то старую сказку. Жаль, что она немногословна.

- Кийоши должен был умереть с честью. Он был готов совершить сэппуку и выбрал в помощники лучшего друга. Это продлилось пять часов.
- Почему пять? Самурай вспарывает себе живот, а друг должен отрубить ему голову, чтобы облегчить уход, разве нет?
- Я писал предсмертный стих. Мы пишем хокку.
- Кийоши слишком любил жизнь. Он бился над стихом пять часов. Слишком многое хотел рассказать миру. А потом решил, что хокку не расскажет всего.
- Да! – закивал Кийоши. – Я решил написать танку. Добавить две строки.
- Но увлеченный стихом, забыл сказать другу, - продолжила Эльза, - когда друг увидел, что написаны три строки, а Кийоши медлит и не берется за меч, он подумал, что тот струсил. Но был слишком хорошим другом и не мог допустить позора Кийоши. Он отсек ему голову и вспорол ему живот. А у Кийоши остался незаконченный стих.
- Да, - с грустью закивал японец.
- Так закончи его сейчас.
- Нет, - голос Эльзы зазвучал категорично, - он напишет когда-нибудь новый. Перед тем, как перейти на уровень выше. У меня для вас работа. Квадрат Д14. Парень, поэт. 28 лет, что-то с сердцем. По идее должен был прожить до восьмидесяти.

Я нажал на газ, мы рванули в нужный квадрат. Д14 – не так уж близко. За окнами замелькали фонари. Кийоши сидел не моргая. По-видимому, думает о своем незаконченном стихе. Девятиэтажки сменились хрущовками, я свернул во двор. Навигатор показывает, что мы почти у цели.

- Отбой!
- Что случилось? Просчет? – переспросил я Эльзу.
- Нет. Парню изменили судьбу. С восьмидесяти на двадцать восемь. А нас, как обычно забыли поставить в известность. Его заберут другие. Прямиком на более высокий уровень.
- За что они его так?
- Он писал песни, - голос Эльзы звучал спокойно, - эти песни нужны людям. Посчитали, если он умрет сейчас, когда написал и сказал так много, его услышит намного больше людей, чем если останется жить. А все самое важное, он уже сказал. Забрали в интересах человечества.

Я развернул капсулу и выехал со двора.

- Тех, кто прожил жизнь до конца, мы не забираем? – переспросил Кийоши.
- Их забирают другие. Мы разбираемся только с душами тех, кто ушел не вовремя.
- Самоубийцы?
- Нет, почему же. Система не идеальна и порой дает сбои. Мир слишком велик. Иногда гибнут по ошибке. А мы смотрим, как жил человек, что успел. У некоторых душ есть потенциал, мы их забираем, и они перерожлаются в новых людях. Совсем пропащие идут в реактор.
- Девушка, которую забрали, совсем пропащая?
- Потенциала – ноль, ты же видел.

Мы вновь скользим по улицам. Интересно, как с моей дочерью? Она погибла, ей не исполнилось и трех. Столько было отведено? Или сбой в системе? Ее тоже спросили, как ее зовут, и кто были ее родители?

- Много мыслей. Отпусти. Пройдешь свой путь – все узнаешь, - голос Эльзы звучит мягко, она словно уговаривает.

Диспетчеры выше уровнем. Они легко читают наши мысли, мы этого не умеем. «А мне все равно интересно, что с моей дочерью?» - упрямо думаю я.

- Отпусти…
- Почему мы просто не возвращаем к жизни тех, кто умер по ошибке, - перебивает нас Кийоши, - это же так просто.
- Когда-то возвращали. Но это слишком било по сознанию других людей, - отвечаю я. Меня когда-то тоже интересовал этот вопрос и я задавал его Эльзе. Довольна, наверное, сейчас, что повторил ее слова.

- Квадрат Ц15. Быстро