Походу во мне пропадает неплохой писатель...
Я, жалкий осколок некогда счастливой личности, пытаюсь вытянуть этот ошмёток некогда мечтательного ума из той бездны, куда он сам себя загнал. Это я заставляю его смеяться когда это нужно, это я не даю ему думать о простом пути, ибо он смертелен. Я очень сильно хочу жить, но также сильно как я хочу жить, он хочет перестать влачить своë бессмысленное существование. Я устал, но не могу отдохнуть. Я слишком многого ещё не почувствовал. Я не полюбил, меня не полюбили, я не купил дом и не посадил дерево. Шутка.
Я так молод, и хочу жить, но он стар и хочет отдохнуть от мучений. Не телесных, но духовных.
Я хорошо его понимаю, он остался совсем один, лишь его враг в моём лице всегда с ним. Однако я чувствую, что в глубине души он благодарен мне за всё.
Наверное это моë проклятье, заставлять жить того, кто желает своей и моей смерти...