Вроде бы быль.
Новостные ленты, пестрящие сообщениями о взрывах газа в домах и на газопроводах в разных мексиках напомнили о старой истории.
Если кто-то думает, что такие чрезвычайные происшествия - это продукт только нашего времени, то может эта история заставит его взглянуть на вещи немного под другим углом.
Быль это, али небыль я вам точно не скажу, потому как своими глазами не видел и руками своими пощупать не довелось, да только слышал я эту историю своими ушами от человека, никогда ранее в фантазёрстве не замеченном.
А случилась это дело в самом начале "прекрасных девяностых".
Деревья тогда, если верить романтикам, были намного выше, трава куда как зеленее, небо не в пример нынешнему голубее (попрошу без пошлостей), а девушки несравненно красивей, чем в наше серое время.
Жила, значитца, в одном уральском городке в самой обычной двушке самой обычной блочной советской хрущёвки самая обычная советская семья: муж, жена, двое детей и теща (ну, а куда же без неё, родимой).
И, как и в каждой советской семье, муж работал, жена работала, да еще и детей на себе тянула, дети прилежно учились, а теща, как и положено всякой уважающей себя тёще, сидела дома, вела как умела хозяйство и при каждом удобном случае пилила зятя.
Зятю (то бишь отцу семейства) это пиление сильно действовало на нервы, вследствие чего он иногда позволял себе, как тогда выражались, "закладывать за воротник". Ну, выпивать, по-русски говоря.
И вот, в одно не самое прекрасное субботнее летнее утро, когда теща особенно сильно промыла зятю мозги за пятничные вечерние возлияния, а жена при этом молчаливо и с укором смотрела на него из-за маминой спины, мужу всё это окончательно надоело.
Надоело настолько, что он решил - пора уже с такой житухой кончать.
Кончать в самом буквальном смысле этого слова.
Ну что за жизнь, в самом-то деле: горбатишься тут пять дней в неделю, в выходные на садовых шести сотках разогнуться не дают, начальство план требует, тёща пилит, жена ворчит, дети ноют... Да еще и выпить во время своего законного отдыха не дают!..
Отговорился он, значится, от поездки в сад тем, что болеет с похмелья (что, кстати сказать, было чистейшей правдой), дождался, пока тёща и жена с детьми не уедут на электричке в сад на все выходные и пошел на кухню.
На кухне он с грустью выпил сто грамм, прикрыл поплотнее кухонную дверь, затыкал полотенцами щели по-над дверью, закрыл форточку и открыл на полную все до одной газовые конфорки.
После чего, с чувством крайней усталости и выполненного долга, присел наш герой на кухонный пол, вытянул свои уставшие ноги и стал ждать прихода старухи с косой.
Если верить газетам и еще остававшимся в голове школьным знаниям, старуха вместе с газом должна была придти довольно быстро и, самое главное, безболезненно - типа, как просто уснуть от газа человек должен. Навсегда уснуть.
И вот сидит он, и чувствует запах газа. Запах сильный, очень сильный, но сна, а тем более вечного сна, ни в одном глазу.
Пятнадцать минут прошло, двадцать, тридцать... Время тянется...
А сидеть неудобно - пол деревянный, а попа ведь не казенная - все булки себе уже отсидел. И сушняк после вчерашнего все настойчивее дает о себе знать, и курить так охота, что никаких сил терпеть нет.
А смерть всё приходит и не приходит.
"Блин, да сколько можно ждать-то!" - в сердцах воскликнул самоубийца и полез за пазуху за пачкой "Беломора". Вздохнул, размял папироску... И чиркнул спичкой...
В блочной хрущёвке от взрыва газа вылетел блок кухонной стены. Все остальное устояло, а вот бетонный оконный блок вылетел.
А в это время внизу, на лавочке, в такое чудесное свежее летнее утро мужики играли в домино. "Козла" они забивали.
И вот весь этот летящий с третьего этажа кухонный блок плашмя рухнул на игроков.
Шансов у них не было никаких. Пять трупов за несколько секунд.
А как же самоубийца, спросите вы. А никак. У этого неудавшегося самоубийцы только брови подпалило.
И поехал он на восемь лет отдыхать от жены и тещи в таёжные края.
Вот такая она непредсказуемая штука - наша жизнь.