Всё и ничего. Прострация
Ха-ха. Время шло и теперь уже третий пост о том, что... Да ни о чём. Просто о том, что я чувствую. Зачем? Да без понятия. В такие моменты я не задумываюсь, а просто стучу по клавиатуре, смотря куда-то в стену или в окно, на деревья. Очередной фиг знает какой период, когда вообще ничего не хочется. Просто лежишь, смотришь в стену/потолок и ты даже не в состоянии думать. Ты просто лежишь. В какой-то момент ты загораешься идеей, а потом сгораешь в ней дотла. И вновь.
Ладно, последнее предложение ко мне мало чем относится. Я стремлюсь заводить новые знакомства, но слишком быстро устаю от общения из-за полного отсутствия опыта. Люди этого не понимают и уходят. Но тут их винить не за что. Они меня не знают, не знают моих проблем. И они не должны этого знать. Это только моя проблема и только я могу найти решение. Конечно, в таких вопросах помощь других важна. Но нельзя думать, что тебе обязаны помочь. Нельзя полагаться только на других, совершенно ничего не делая самому.
Звучит глупо, да?) Однако. Это является истиной, но, возможно, только для меня. Ведь каждый человек это уникальная личность с уникальными знаниями и памятью. Уникальными суждениями и взглядами. В каждом маленьком и одновременно огромном мире таится столько, что сложно даже представить.
Поток мыслей, который идёт то в одну, то в другую сторону, цепляясь за всё, что может стать интересным. И больнее всего те мысли, которые ты глушишь. Которые несут правду. И ты это понимаешь. Но продолжаешь заталкивать их куда-то далеко внутрь себя, не желая выпускать наружу сам факт существования правды, отличной от той, в которую тебе так хочется верить.
Возможно, текст мой не имеет смысла, а предложения в нём построены неправильно. Он скуден на словесность и красочность. Может, даже бесчувственен. Но это то, что внутри. То, что оттуда рвётся. И вырывается под маской неизвестности.
"Ночь, улица, фонарь, аптека.Иногда получается выдавить из себя какую-то производительность, заставить себя работать. Заставить себя чувствовать (а может, просто думать, что чувствуешь). Удивляешься самому себе. Тому, что ты можешь. Но сгорев ты увы встанешь. И эти безумные качели бытия просто делают солнышко на каждом периоде жизни. Ты вообще ничерта за ними не успеваешь и устаёшь даже от одной мысли привести жизнь в порядок. Теряешься среди людей, среди поступков и среди мыслей. Цепляешься сам за себя и за случайных людей.
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи ещё хоть четверть века.
Всё будет так. Исхода нет."
Ладно, последнее предложение ко мне мало чем относится. Я стремлюсь заводить новые знакомства, но слишком быстро устаю от общения из-за полного отсутствия опыта. Люди этого не понимают и уходят. Но тут их винить не за что. Они меня не знают, не знают моих проблем. И они не должны этого знать. Это только моя проблема и только я могу найти решение. Конечно, в таких вопросах помощь других важна. Но нельзя думать, что тебе обязаны помочь. Нельзя полагаться только на других, совершенно ничего не делая самому.
"Умрёшь - начнёшь опять сначала.Самоубийство - удел слабых. Так я повторяю себе каждый день, выходя из дома на холод, в пути до остановки автобуса. Самоубийство - удел слабых. Я ведь... Не слабая? Верно. Я живу, я переживаю. Сама. В себе. Это ли не признак силы? Я никого не втягиваю в свои проблемы. Я тону в них сама. И сама найду отсюда выход.
И повториться всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь."
Звучит глупо, да?) Однако. Это является истиной, но, возможно, только для меня. Ведь каждый человек это уникальная личность с уникальными знаниями и памятью. Уникальными суждениями и взглядами. В каждом маленьком и одновременно огромном мире таится столько, что сложно даже представить.
Поток мыслей, который идёт то в одну, то в другую сторону, цепляясь за всё, что может стать интересным. И больнее всего те мысли, которые ты глушишь. Которые несут правду. И ты это понимаешь. Но продолжаешь заталкивать их куда-то далеко внутрь себя, не желая выпускать наружу сам факт существования правды, отличной от той, в которую тебе так хочется верить.
Возможно, текст мой не имеет смысла, а предложения в нём построены неправильно. Он скуден на словесность и красочность. Может, даже бесчувственен. Но это то, что внутри. То, что оттуда рвётся. И вырывается под маской неизвестности.