Вечер, когда хочется бежать
Вечера бывают разные.
Некоторые из них созданы для того, чтобы, прихлебывая шестую по счету кружку чая, вновь залипать в старые игры. Слабоватая, но такая уютная графика, знакомые уровни, секреты, которые уже давно не секреты, все та же череда трогательных и захватывающих кат-сцен, баги, фичи, удачно подогнанный под действие саундтрек... Пощелкивают под пальцами кнопки геймпада, или вдавливаются легкими нажатиями клавиши клавиатуры — неважно. Все движения отработаны сотни раз, ты играешь не задумываясь, получая настоящее наслаждение от процесса. Уровни сложности, режимы? Пффф, не смешите... Для тебя уже нет особой разницы. Мысли в голове тихо уходят на задний план. Важен сам процесс. Что-то подобное, возможно, чувствуют музыканты, отыгрывающие перед зеркалом по памяти тысячи раз повторенную мелодию чисто для своего удовольствия. Время проносится незаметно. Только старенькие часы и опустевшая наполовину пачка чая говорят тебе о близости утра.
Другие вечера предназначены для того, чтобы убивать время в кругу друзей у кого-то в гостях. Старые, заезженные шутки, которые понятны только вам, повторяемые в пятнадцатый раз истории, вмиг проглоченная пицца, долгие, до хрипоты, споры по пустякам, какая-то позабытая уже через час настолка, перекуры... Дьявол, как же хороши эти перекуры! Стоять на балконе в чужой куртке, накинутой на плечи, утаптывать снег рваными тапочками, провожать взглядом плевок, летящий вниз (По-свински, конечно, но в конце концов, кто в этом мире без грешка за душой? Да и всё-таки это же не горящий факел, особого апокалипсиса случиться не должно, так ведь?), и разговоры-разговоры-разговоры! Бесконечный поток разговоров. И это странное чувство хмельного единства. Только ради него можно стоять, опираясь на перила, и мерзнуть, когда ты даже не куришь. А ведь еще кроме перекуров есть пиво, музыка, покер, разговоры про политику, в которой никто особо не шарит, планы на лето, сломанный выключатель, который срочно нужно чинить всей толпой за три минуты до полуночи, и хрен-знает-что еще. Уезжая потом на такси домой чувствуешь себя окрыленным, даже если если до этого был раздавлен бытом, отношениями и прочими ужасами взрослой жизни. Чувствуешь себя живым.
Некоторые вечера просто не могут не быть. Это те, когда ты сидишь дома нетрезвый, слушаешь чей-то тихий вокал под акустическую гитару и ворошишь прошлое. Листаешь ли фотографии, читаешь ли переписки, просто ли погружаешься в воспоминания — картина всегда одна. Зажженая настольная лампа, приглушенный свет монитора, выдыхающаяся бутылка с алкоголем и грустный взгляд. Самый грустный взгляд на Земле. И он прямо тут, в твоём зеркале. В такие вечера не стоит к нему подходить вообще. К черту и нахуй. Все и всех. И пусть весь Мир катится туда, откуда взялся, пока ты от безысходности закрываешь лицо руками.
Но бывают и совсем другие, особые вечера. Мои любимые. «Вечера Побега». В такие вечера даже погода неуловимо меняется. За окном может быть что угодно - дождь, снег, туман, дым, душный запах гари или гнетущая тишина. Ты просто чувствуешь, что все поменялось. Что Мир как бы прокрутился. Он уже не такой, каким был утром, и тебя тянет из дома. Ты ощущаешь себя как Гарри, которому не послали сову на одиннадцатилетие, как Фродо, которого не отправили в Ривенделл, как Луффи, который почему-то забыл выйти в море, чтобы стать Королём Пиратов. Тебе кажется, что ты где-то очень нужен, даже необходим. Тут ты всего-навсего вечный мечтатель, не очень интересный второстепенный персонаж, а там тебе уготовлено место. Пусть, не место Избранного, не место Героя, но Твоё место.
Стены начинают давить на тебя. На твоё уютное кресло будто кто-то высыпал пару кило стекловаты. Мысли замедляются, чтобы неспешно истаять. Тебе кажется, что твои органы чувств усилились. Воздух за окном резко становится как-то слаще и прохладнее. Мир тянет тебя на улицу. Вдох-выдох. Какие причины сидеть на месте? Вдох-выдох. У тебя были какие-то дела? Вдох-выдох. Вдох-выдох. Их так необходимо выполнить сегодня, да? Вдох-выдох. Вдох-Выдох. Да какая разница? Ты чувствуешь то же, что и тогда, когда в первый раз ушел гулять со двора. Легкую опаску, нетерпение и жажду действия. Вдох-выдох. Плевать, собирайся!
Джинсы, толстовка, наушники, кроссовки, ключи... Рвешь куртку с вешалки, стремишься скорее покинуть дом. Не порвал ли петлю? Да все равно. Потом если что пришьёшь, не маленький. На улице капает дождь. Вопрос взять ли зонт, даже не встает, ты чувствуешь, что это не тот вечер, когда он нужен, чтобы прогуляться под дождем. Улица встречает тебя шелестом травы и стуком капель. Сентябрь. Еще не холодно, но уже прохладно, как отношения с родственником, который тебе не нравится. Ты выходишь со двора, надеваешь наушники и просто идешь. Со стороны кажется, что ты спешишь куда-то, но тебя просто ноги несут вдаль. Может так себя и чувствуют лошади, которых долго не выпускали из стойла? Капли стекают по капюшону. Ты дышишь этой сыростью, будто пьёшь какое-то жуткое алхимическое зелье. Полной грудью, громко фыркая. Сумерки уже разогнали почти всех прохожих, можно не стесняться быть радостным и довольным жизнью. Ты идешь все быстрее, дворы меняют улицы, фонари — старые деревья. «Через горы к лесу, через лес и дальше, сколько хватит сил». На повторе одна и та же песня Lumen, голос Тэма заедает в голове. Ты счастлив, ведь ты не думаешь ни о чем. Кажется, что ты был прямо-таки ахуенно нагружен, но наконец-то скинул весь груз проблем с плеч. Хочется как-то пошуметь, чтобы немного спустить пар, завыть по-волчьи, может быть. Но ты не станешь, это ведь уже совсем какая-то шиза, да, парень? Да и кто-то уже вполне мог лечь спать. Не стоит мешать людям, ведь ты и сам недолюбливаешь ночных дебоширов. Но, боги, как же хорош этот вечер.
В какой-то момент, ты обходишь очередную лужу и останавливаешься. Поднимаешь лицо к небу и просто стоишь. Капли бегут по лицу, падают на прикрытые глаза, прячутся за воротом куртки. Пара ударов сердца, и ты опускаешь голову, натягивая капюшон обратно. Свет единственного фонаря играет с дождем отражаясь сразу везде. Асфальт под ногами, кажется, уже пропитался водой чуть более чем полностью. Ты так и не смог убежать от себя, найти своё место. Запал кончился. Ты все еще чего-то ждешь, всегда продолжаешь ждать, но на сегодня эта жажда приключений немного приутихла. Ты умиротворен. Чудесный, замечательный вечер.
Поворачиваешься и смотришь в пустоту. Что же, пора домой. Возможно, в следующий раз ты сумеешь догнать себя. А пока — остается топать домой и как-то жить. И верить, если не в чудо, то хотя бы в...впрочем это уже совсем о другом. Удачи тебе, кто бы ты не был.