В честь пятницы: стихоплюйство "Наркоман"
Он был наркоманом со стажем,
А вены его – провода,
Которые Смерть белым мажет,
Вколов героина туда.
Друзья поисчезли, как крысы,
Почуяв погибель, бежав.
Ему было б больно, но мысли
Померкли, неважными став.
Ещё одна доза для счастья.
В экстазе глаза закатив,
Летает, став облака частью,
Без страха сигая в обрыв…
На внешность – ленивец-подросток
Совсем без каких-либо мышц;
Чуть выше срединного роста,
И плечи опущены вниз.
Глаза чернотой удивляют
(С рождения ведь голубоглаз),
А взгляд непрестанно мелькает,
Теряя последнюю страсть.
Без дома, семьи и работы,
Имея один верный шприц
С затупленной тонкой иголкой,
Которая тупит всю жизнь…
В кармане всего одна доза,
Черёд её скоро придёт.
Что будет потом? Солью слёзы,
От ломки ничто не спасёт…
Сидел он в каком-то подвале,
Баюкая, гладя пакет,
В котором экстракт от страданий,
А попросту – в нём была Смерть.
Не вынеся мыслей о боли,
Дрожа, ввёл себе наркоту.
По-детски раскинувши ноги,
Опять окунулся в мечту –
Он видит себя человеком,
Обычным, одним из толпы,
Умеющим плакать от смеха
И любящим нюхать цветы.
С женою и парой детишек,
Которые вечером ждут.
Порою стихи даже пишет,
И жизнь не считает минут.
И вера не в статусе грязи,
Любовь не разбита об пол.
Скупает подарки на праздник
И даже готовит на стол…
Вот так наркоман улыбался
Весь в собственной луже мочи,
И пена в разинутой пасти,
Бессвязное что-то хрипит.
Надежда растерзана в клочья.
Он сдох, как последняя тварь…
Простите, не в силах помочь я.
Такой вот паршивый финал.
А вены его – провода,
Которые Смерть белым мажет,
Вколов героина туда.
Друзья поисчезли, как крысы,
Почуяв погибель, бежав.
Ему было б больно, но мысли
Померкли, неважными став.
Ещё одна доза для счастья.
В экстазе глаза закатив,
Летает, став облака частью,
Без страха сигая в обрыв…
На внешность – ленивец-подросток
Совсем без каких-либо мышц;
Чуть выше срединного роста,
И плечи опущены вниз.
Глаза чернотой удивляют
(С рождения ведь голубоглаз),
А взгляд непрестанно мелькает,
Теряя последнюю страсть.
Без дома, семьи и работы,
Имея один верный шприц
С затупленной тонкой иголкой,
Которая тупит всю жизнь…
В кармане всего одна доза,
Черёд её скоро придёт.
Что будет потом? Солью слёзы,
От ломки ничто не спасёт…
Сидел он в каком-то подвале,
Баюкая, гладя пакет,
В котором экстракт от страданий,
А попросту – в нём была Смерть.
Не вынеся мыслей о боли,
Дрожа, ввёл себе наркоту.
По-детски раскинувши ноги,
Опять окунулся в мечту –
Он видит себя человеком,
Обычным, одним из толпы,
Умеющим плакать от смеха
И любящим нюхать цветы.
С женою и парой детишек,
Которые вечером ждут.
Порою стихи даже пишет,
И жизнь не считает минут.
И вера не в статусе грязи,
Любовь не разбита об пол.
Скупает подарки на праздник
И даже готовит на стол…
Вот так наркоман улыбался
Весь в собственной луже мочи,
И пена в разинутой пасти,
Бессвязное что-то хрипит.
Надежда растерзана в клочья.
Он сдох, как последняя тварь…
Простите, не в силах помочь я.
Такой вот паршивый финал.