Случай перед рыбалкой...
Собрался я как-то за город на рыбалку. Ну значит решил с вечера червей накопать, чтобы не напрягаться с утра. Взял саперку в подвале и пошел в недалеко находящиеся содовое общество. По приходу увидел приличную кучу навоза, вываленную вдоль забора одного из участков. "Ну", -думаю "повезло"! Начинаю копать и собирать в банку жирных, темно-коричневых червей. Вдруг слышу позади себя знакомый по фильмам и компьютерным играм звук - звук передергивания затвора на дробовике. Сначала подумал показалось, но после фразы прозвучавшей сзади понял что нет.
- Ты что это делаешь засранец? - промолвил хриплый, неприятный голос. Я обернулся и увидел старого деда с бородой в обвисшем синем спортивном костюме марки Абибас, купленном в девяностые годы на базаре. Его мутные, пораженные катарактой глаза смотрели мне прямо в лицо, а седая борода развивалась от порывов ветра в разные стороны. Дробовик уверенно лежал у него в руках и наблюдал за каждым моим движением тела.
- Я просто зашел червей накопать, а тут увидел приличная куча навоза лежит. Вот смотрите. - сказал я и протянул ему открытую баночку от Neskafe наполненную моей наживкой.
- Заткнись сучёнок. - промолвил старый и приказал мне поднять руки. Я естественно повиновался под страхом стать дырявым от картечи или еще чего, чем заряжен его приличный в размерах инструмент.
- А теперь спой мне что нибудь. - сказал старик.
- Что? Спеть?
- Да, спой мне песню.
- Но я не знаю песен.
Старик поднял дробовик и приложил палец к курку.
- Я это ты, ты это я, и ничего не надо нам. - полилось с моих уст. Не знаю почему именно эта песня, просто в голову пришла первая.
После моего минутного концерта прибежал мужик крепкого телосложения лет сорока пяти и взял деда за руку.
- Пойдем папа, опять ты убежал, а ружьё мое для страйкболла зачем взял? Извините молодой человек, оно не стреляет боевыми. - промолвил мужик и повел старого по направлению к открытой колите соседнего участка.
- Ты что это делаешь засранец? - промолвил хриплый, неприятный голос. Я обернулся и увидел старого деда с бородой в обвисшем синем спортивном костюме марки Абибас, купленном в девяностые годы на базаре. Его мутные, пораженные катарактой глаза смотрели мне прямо в лицо, а седая борода развивалась от порывов ветра в разные стороны. Дробовик уверенно лежал у него в руках и наблюдал за каждым моим движением тела.
- Я просто зашел червей накопать, а тут увидел приличная куча навоза лежит. Вот смотрите. - сказал я и протянул ему открытую баночку от Neskafe наполненную моей наживкой.
- Заткнись сучёнок. - промолвил старый и приказал мне поднять руки. Я естественно повиновался под страхом стать дырявым от картечи или еще чего, чем заряжен его приличный в размерах инструмент.
- А теперь спой мне что нибудь. - сказал старик.
- Что? Спеть?
- Да, спой мне песню.
- Но я не знаю песен.
Старик поднял дробовик и приложил палец к курку.
- Я это ты, ты это я, и ничего не надо нам. - полилось с моих уст. Не знаю почему именно эта песня, просто в голову пришла первая.
После моего минутного концерта прибежал мужик крепкого телосложения лет сорока пяти и взял деда за руку.
- Пойдем папа, опять ты убежал, а ружьё мое для страйкболла зачем взял? Извините молодой человек, оно не стреляет боевыми. - промолвил мужик и повел старого по направлению к открытой колите соседнего участка.