Пятничного трындежа чут-чут
Художник пишет картины, соловей поет, а какой-нибудь говорящий гриб в интернете сочиняет всякие самовспоминательные бубнилки. Так это переживается на привычном уровне апперцепции.
И вот что подумалось тут на досуге. В контексте всей этой адвайты получается, что это не ворон каркает, художник рисует, а кто-то бормочет умом.
Если реальность одна на всех и ничего кроме реальности нет -- получается, что этими условными "всеми" сама же реальность себя и выражает, насколько позволяет тот или иной состоящий из нее аппарат тела-ума. В котором, единственно, это "самовыражение" и бывает видно, да.
И здесь есть один парадокс. Что означало бы для цельной реальности "вспомнить себя"? Если реальность -- это все, что есть, она же никак не может саму себя вспомнить или забыть. Она, как целое и единственное, вообще про себя не знает. Даже не догадывается, что есть.
Нет для самой реальности никакой необходимости вспоминаться.
С определенного ракурса может показаться, что эта тяга к Реализации, освобождению и проч. -- такая сублимация суицидальной наклонности отдельного психического "я", которое, действительно, должно уйти с картины, чтобы исчезло мнимое разделение на воспринимающее и воспринимаемое.
Но если подумать. Какие наклонности могут быть у того, что само по себе является просто воображаемым посредником, лишним промежуточным звеном, по ошибке наделяемым способностью к осознаванию? Чем ему вообще "знать", этому несуществующему персонажу? Там же просто рефлекторные дуги перемигиваются, воспроизводя этот зыбкий клубок привычек, реакций и наклонностей.
И вот тут, Славик, че-то я очкую. Не вышло бы так, что единственным настоящим стремлением реальности, если у нее они вообще бывают, -- является как раз тяга ПЕРЕСТАТЬ себя помнить. Остаться без всех этих пестрых, фрагментарных, мелких и мучительных знаний о себе, на которые она дробится через любое индивидуальное "я". Прекратить, то есть, всякое восприятие, чтобы наконец просто побыть -- безатрибутно и без малейшего намека на самоосознавание.
Если неодолимая сила обстоятельств как следует раздует в каком-нибудь отдельно взятом уме эту тягу к исчезновению с радаров -- раздует до состояние даже не психической доминанты, по сравнению с которой любые другие возможные занятия и отвлечения вызывают только томительную скуку -- а вот именно до состояния ЕДИНСТВЕННОГО стремления, как бы не вышло беды.
Ладно еще вы или я. Целый мир, такой плотный и ощутимо разнообразный, может от какого-нибудь случайного чиха раствориться обратно в то, из чего он на самом деле состоит. Со всем, что сейчас в нем находится.
Какая-то это была бы слишком большая ответственность, как вы считаете?