Про детские травмы⁠⁠

Моя мама работала председателем профкома и отвечала за детские "ёлки". А мне было 7 и я начинала свою поэтическую карьеру. У меня была тетрадка на 90 листов и всё, о чём я мечтала - цветные ручки. Жили мы бедно, а стоил такой набор очень прилично. 1995-1996 годы (это для тех, кто спросит, как ребёнок не алкашей может мечтать о ручках. Зарплату задерживали стабильно).

В общем, стоим мы снежинки-лисички в кружочке, ждём подарки. Помните, как пахли кулечки с мандаринами и шоколадными батончиками? Так вот. Кроме сладкого подарка давали ещё настоящий. Кому-то бычка плюшевого, кому-то книжки, кому-то фломастеры и ручки. Ручки! Цветные, с блёстками, пахнущие жвачкой. Именно такие подарил мне Дедушка Мороз. Помню, как поставила сладкий подарок на пол и двумя руками прижала их к тому месту, где спустя 15 лет будет грудь.

И тут я увидела их. Бабушку и внучку. Подарки были строго на количество детей железнодорожников. А тут яжбабуля решила привести "лишнюю" девочку. Она и осталась без подарка. Естественно, ребенок плакал. Откуда ей добыли сладкий подарок - не знаю. А вот НАСТОЯЩИЙ брать было негде. И вот моя мама, как ответственный организатор, подошла ко мне и молча забрала МОИ ручки.

Отгадайте, какое море любимое у моего психоаналитика?

Аленушка, 35 годиков.