Помогать людям – хорошо. Или это не точно?
Я продолжу написание небольших заметок, историй, не несущих явный поучительный смысл. Скорее, это зарисовки небольших ситуаций, характеров, закономерностей, которые так разбавляют наше существование и дают пищу для размышлений. Зря, что ли, люди подписались.
Эпизод происходил в 1998 году, в Екатеринбурге. Время и так-то лихое, а место событий – «Цыганский поселок» - и вовсе приглашает любителей криминальных драм и фильма «Жмурки». Ибо здесь шла торговля наркотиками из каждого дома, однако открытая борьба Фонда Ройзмана-Кабанова против барыг ещё не началась, а потому этот нарыв жил своей жизнью в параллели, не касаясь обывателей. Как публичные дома или казино нынче. Непонятные движения полутеней и «девяток» с приглушенными фарами начинались ночью. Такой поселок был не один, их было несколько, но сейчас речь про поселок на Юго-Западе. Потому что через него пролегал мой пеший ночной путь к дому, если хотелось срезать. До своего авто мне тогда еще было далеко, ноги молодые, а домой частенько доводилось приходить заполночь.
Но про этот слой жизни города как-нибудь в следующий раз. В общем, иду я через этот филиал «Города мертвых», погруженный в свои мысли. И вдруг в темноте наблюдаю впереди две фигуры . Два парня, толкают перед собой металлическую тележку, доверху груженую пеноблоками (вроде так называются большие серые кирпичи). Приходилось им нелегко – дорога пошла в гору. Я даже пожалел их. Подумал - «Надо же, как припозднились – дотемна хозяева работать заставляют».
Да, хозяева. Тогда у цыган были рабы. Причем поначалу это были таджики, как правило. С появлением героина – рабами стали и обычные русские парни, за грамм в сутки выполнявшие всю работу. А по слухам – и еще кое-что. Но это не точно.
В общем, когда один из них слабым голосом обратился ко мне «Братишка, помоги дотолкать до выезда» - я недолго раздумывал. Меня учили помогать ближнему. Мама, Жюль Верн и дедушка Ленин. Итак, я впрягся третьим.
Ага, коренной и пристяжные. Смеркалось, как говорится. Хотя куда там – давно ночь. Вдруг сзади слышу рев двигателя и вижу фары. Ну, машина и машина. Когда обернулся к тележке снова – моих «коллег» не было. Пока я пытался осознать сей факт – девятка поравнялась со мной и юзом встала. Из авто катапультировались трое молодых цыган и целью их высадки явно был я. В это момент задница начала запоздало давать сигналы, но обработать я их не успел. Первый удар чем-то твердым в голову выключил мне свет и отбросил меня в кювет, а второй, как потом оказалось – погрузил мне цыганскую заточку в верхнюю часть бедра. Мне очень помогла их несогласованность, потому что неизвестно, куда целился цыган с заточкой, но ткнул он меня уже в полете и лезвие вошло в мягкую мышцу, не повстречавшись с артерией.
Когда свет и звук включился вновь – я с удивлением услышал, что эти люди законные хозяева этого кирпича, а я – вор. И в общем, так это и выглядело для всех. Кроме меня. Мои слова о помощи ребятам никто даже не слушал. В общем, я легко отделался – несмотря на пробитую голову и порез, мне пришлось в одиночку оттарабанить эту тележку на другую улицу поселка и в одиночку уложить в штабель. Процедуру я не помню.
Придя домой, я оценил залитые кровью брюки и изменение формы черепа слева. Физическое восстановление заняло неделю, хромал две, а вот переосмысление принципа «Помогай ближнему» заняло мою голову надолго.
В следующей истории я вам расскажу мое осмысление правила «Всегда говори только правду».
P.S. Фото цыган и тележки нет, но есть я в том же году. Для атмосферности)
