О прошлом. О любви и сомкнутых руках
С годами, но особенно в последние годы, мы старались, при первой возможности, держаться за руки. Шли ли мы по вечерней набережной в Ольгинской я, громадный жирный старый мужик, еле переставляющий свои больные ноги и она рядом, маленькая, из-за болезни так резко сдавшая и постаревшая, но все-равно самая красивая и любимая женщина.
Или днём лежали на морском берегу у отеля "Тополь", годом ранее в Лазаревской.
Мне казалось иногда, что наши всегда сомкнутые, как у юных влюбленных руки, привлекают к нам внимание, что многие оглядывались на такую странную пожилую пару. Хотя, честно говоря, нам было совершенно наплевать на все эти взгляды.
Или вечером, лёжа в нашей постели в спальне, перед сном, когда мы или разговаривали обо всем, или же она смотрела свои мелодрамы, а я читал какую-то очередную книжку.
И всегда ее рука была в моей. Или моя рука в её руке.
Чтобы перелистнуть страницу в книге мне приходилось свою руку вынимать из ее руки, но она ждала меня и сразу же вкладывала свою руку обратно. Или же наоборот, я вкладывал. И сколько раз я перелистывал страницу столько раз это повторялось.
Когда мне или ей нужно было, хотя бы на короткое время, расстаться, возникало ощущение какого-то дискомфорта, становилось неуютно и хотелось быстрее восстановить это чувство удивительной магии, единения, органичной близости между нами, быстрее почувствовать ее руку.
Сейчас мне кажется это странным, но ведь так и было.
Не буду говорить как скучаю и буду скучать по ее советам и ее поддержке, по ее улыбке и запаху волос.
Но особенно болезненно я ощущаю отсутствие ее ладошки в своей руке.
