"На дороге к тебе" (ироническая лирика).
Оффтопик: да, стихи для Пикабу - не формат. Но это хорошие и смешные стихи, на которые - кроме шуток - ушло несколько часов работы. Искренние, прямым рейсом из развесёлого левого полушария - какими и должны быть настоящие светлые истории. Уверен, читать их будет так же весело, как мне было весело работать над ними.
* * *
Рано утром не хлопают двери и дремлет лифт.
Поднимаюсь на наш этаж на своих двоих.
Я на улице, знаешь, видел, как ночь бежит
За решётки сливные, за мрачные рубежи.
Ключ на выдохе в скважину; всякий некстати звон.
Дверь слегка на себя и вверх - не царапнет пол.
Первым поездом ехал, дремливым, почти пустым.
Пассажирам под веки упорно ломились сны.
Не дышать полминуты. Прицельно шагнёт стопа:
Здесь критичней шумы, здесь подходит к концу тропа.
Знаешь, вышел домой - у парадной овчарка спит.
Без ошейника, но образованная на вид.
Аритмичные дни и гуляния в ночь длиной -
Мне всегда были в радость, не ты им отнюдь виной.
Знаешь это, но не спокойна ты в царстве сна.
В одеяльном гнезде только пяточка и видна.
Если души бессмертны, прощанье - конец разлук;
"Отовсюду вернусь!" - клятв таких не бросают вдруг.
Здесь природа и разум единую сеть плетут,
И любовь здесь не цель, а тропа: я к тебе иду.
Я хочу согревать тебя тысячу тысяч дней -
Размыкая ладони лишь с тем, чтоб обнять нежней.
Всё прекрасно и правильно. Но, аки вор, угрюм,
Стерегу тишину - и роняю весь твой парфюм.
Вдох. Гудит голова. Поднял тару - цела. Ура -
Ты иначе меня убила б и умерла.
В грудь мне льются цветы, я прицельно сажусь на стул.
Смех вползает коварно - щекоткой вдоль самых скул.
Вот отчёт полицейский с пометкой: "Труп вкусно пах"
Вот поправка твоя: "Ну ещё бы! Брэндовый прах:
Тут Шанель и Лакост, и тот самый "Маже л'Амур"!" -
С тем и гибнешь (в тоске), довершая ядрёный сюр.
Будут пчёлы к могилкам нашим летать гурьбой,
Медоносный цветник разрастётся там сам собой.
И, на облачке сидя, восторга сметёшь слезу:
"Эх, вот спал бы той ночью - гуляли б сейчас внизу!"
Я кулак закусил, и от запахов но свербит
(За основу хорошим духам - стопроцентный спирт).
Слышал где-то: кокосы - смертельнее всех акул...
Так смешинки сдержал я, расслабился и - чихнул.
"Ты хохочешь, как кони на кастинге в "Доме-два"!"
Я стараюсь дышать регулярно, коплю слова.
Ведь духи - твоя прелесть, не буря нас ждёт - буран!
И ты молвишь: "Духов я вчера пару капель там...
Только стойкие очень. Вся падало прям из рук."
На коленки мне села. И я наконец ввернул
Про собак и метро, и про ночь, про любовь-маршрут.
Тёплых мыслей запас не жалел я для тех минут.
Вся внимание ты (и зевки), смех твой - бег ручья.
Нега в этом мгновении - общая и ничья.
Что разлуки часы нам? Тревог мимолётных шум.
Отовсюду к тебе я. Чтоб помнилось - запишу.
З.Ы. Отдельный привет моему третьему подписчику, чья доброжелательность и подтолкнула меня к работе.
* * *
Рано утром не хлопают двери и дремлет лифт.
Поднимаюсь на наш этаж на своих двоих.
Я на улице, знаешь, видел, как ночь бежит
За решётки сливные, за мрачные рубежи.
Ключ на выдохе в скважину; всякий некстати звон.
Дверь слегка на себя и вверх - не царапнет пол.
Первым поездом ехал, дремливым, почти пустым.
Пассажирам под веки упорно ломились сны.
Не дышать полминуты. Прицельно шагнёт стопа:
Здесь критичней шумы, здесь подходит к концу тропа.
Знаешь, вышел домой - у парадной овчарка спит.
Без ошейника, но образованная на вид.
Аритмичные дни и гуляния в ночь длиной -
Мне всегда были в радость, не ты им отнюдь виной.
Знаешь это, но не спокойна ты в царстве сна.
В одеяльном гнезде только пяточка и видна.
Если души бессмертны, прощанье - конец разлук;
"Отовсюду вернусь!" - клятв таких не бросают вдруг.
Здесь природа и разум единую сеть плетут,
И любовь здесь не цель, а тропа: я к тебе иду.
Я хочу согревать тебя тысячу тысяч дней -
Размыкая ладони лишь с тем, чтоб обнять нежней.
Всё прекрасно и правильно. Но, аки вор, угрюм,
Стерегу тишину - и роняю весь твой парфюм.
Вдох. Гудит голова. Поднял тару - цела. Ура -
Ты иначе меня убила б и умерла.
В грудь мне льются цветы, я прицельно сажусь на стул.
Смех вползает коварно - щекоткой вдоль самых скул.
Вот отчёт полицейский с пометкой: "Труп вкусно пах"
Вот поправка твоя: "Ну ещё бы! Брэндовый прах:
Тут Шанель и Лакост, и тот самый "Маже л'Амур"!" -
С тем и гибнешь (в тоске), довершая ядрёный сюр.
Будут пчёлы к могилкам нашим летать гурьбой,
Медоносный цветник разрастётся там сам собой.
И, на облачке сидя, восторга сметёшь слезу:
"Эх, вот спал бы той ночью - гуляли б сейчас внизу!"
Я кулак закусил, и от запахов но свербит
(За основу хорошим духам - стопроцентный спирт).
Слышал где-то: кокосы - смертельнее всех акул...
Так смешинки сдержал я, расслабился и - чихнул.
"Ты хохочешь, как кони на кастинге в "Доме-два"!"
Я стараюсь дышать регулярно, коплю слова.
Ведь духи - твоя прелесть, не буря нас ждёт - буран!
И ты молвишь: "Духов я вчера пару капель там...
Только стойкие очень. Вся падало прям из рук."
На коленки мне села. И я наконец ввернул
Про собак и метро, и про ночь, про любовь-маршрут.
Тёплых мыслей запас не жалел я для тех минут.
Вся внимание ты (и зевки), смех твой - бег ручья.
Нега в этом мгновении - общая и ничья.
Что разлуки часы нам? Тревог мимолётных шум.
Отовсюду к тебе я. Чтоб помнилось - запишу.
З.Ы. Отдельный привет моему третьему подписчику, чья доброжелательность и подтолкнула меня к работе.