Мысли⁠⁠

У меня были крылья. Честное слово! Были!

Доктор говорил, что-то про плохую экологию, про гормональные сбои, про неправильное питание, а я не слушала. Сидела и смотрела в окно, пока они меня шили. Курила.

Доктор распинался, что нельзя так, хотел отобрать сигареты, а я на него посмотрела тоскливо, из под лба, ну вы знаете сами. И он отстал. Говорит убиваюсь зря, ничего уже не изменишь, вон сколько ходит бескрылых. И не только бескрылых собственно.

А я про себя смеюсь. Плевать я хотела на вашу экологию, на гормональные сбои, курение, на неправильное питание. Он то не видит, что я вижу. Хотя я слепая, за перьями своими недоглядела, дура.

Доктор молодец, быстро заштопал раны, вытер ваткой липкую кровь и отправил. Даже денег много не содрали, неплохо в общем сходила.

И вот она улица. Я достаю вторую. Закуриваю. Дурная привычка, но так успокаивает нервы. Ладно.

Я вижу их. Бескрылых. Толпы. Гниющая плоть, пустые глаза. Зомби. Отвратно.

Надо бежать домой, закрываться на ключ и снова отращивать крылья. Как мне это надоело.

Я делаю шаг с ступенек, одеваю солнечные очки, что бы скрыть глаза, отряхиваю шелковые иссиня черные волосы и замираю.

Ах, давно в моем районе не было конкурентов. Он стоит, ухмыляется, крылатый. Где-то нашел мое перо, крутит. Глаза как лазурь, светятся изнутри, переливаются. Серые волосы гладко зализаны назад. Подходит, вежливо кланяется, подает руку. Точно заразе, что то надо. Знаю же, на дух они нас не переносят. С заскоками. Мол их организация раньше появилась, и вообще они круче, правы и крыша у них надежнее. А как устроиться к ним, так не берут, мол организация частная, закрытая и только для своих.

Ну и зомби с ними.

Руку я не подаю. Гордыня их выводит, а это так мило. Но он держится. Простит закурить. Спрашиваю, что же босс, он же за здоровый образ жизни. Улыбается в ответ. Ладно, хочет - пожалуйста.

Он говорит, что есть дело. Фыркаю. Больно мне надо. Отворачиваюсь, ухожу прочь. Перья отращивать.

Он не спрашивая следует за мной. Это уже интересно. Спина щиплет, вдруг расходятся швы и на асфальт капает кровь. Зомби не видят. Они никогда ничего не видят. Точнее видят когда им надо. А нужны ли им мои проблемы?

Больно вырываются из шрамов новые крылья. Как они прекрасны своей заманчивой чернотой. Я вижу как он ухмыляется, а мое перо тлеет в его пальцах. Обряд. Но зачем, что ему надо?

Он вновь подает руку, он знает, что меня гложет любопытство. Что оно сильнее моей вредности и гордыни. Я кривлю губы и и крепко сжимаю противную, холодную ладонь конкурента, под нами мелкие песчинки начинают бешеный, пока еще мало заметный вальс. Вскоре они поглотят нас и перенесут. Свободной рукой я снимаю очки и убираю их в внутренний карман. Алый, почти вишневый взгляд встречается с лазурным.

Надеюсь это будет интересно.

В. Волк