Мс Барон и его не первый текст⁠⁠

День в бесконечность длиной,

Расписание готово на каждый другой,

В цикличный сон попал будто портал, в мир иной.

Остался один, рядом с тобой лишь мыслей депрессивных рой.

Каждую минуту одно и тоже, всё время всплывают до чёртиков надоевшие рожи.

На свиней каждый прохожий похожий,

Так и манит дабы порочный круг разорвать дать кому-то по роже.

День сурка, больше похожий на день дурака,

Не достигнешь ты новой надежды маяка,

Движась к нему, отдаляется он наверняка.

В отчаянии кричишь ты из далека.

Приевшиеся очертания стен, тоска наполнит новый чувств гобелен,

Разрыв на части колоссальный количеством душевных гангрен.

Подъём на 666 этаж адских подмен,

Каждый момент жизни глубоко презрен,

Правда за очертаниями стен - аллерген.

Поток проблем, на дно ли путь, или на мель,

Выйти сухим словно пережить оборонительной гранаты шрапнель,

Даже выйдя на мель, захлестнёт метель.

Если повезёт перенесёшь и одиночества цитадель,

А потом всё глубже и глубже, в твоего личного ада колыбель.

День сурка, больше похожий на день дурака,

Не достигнешь ты новой надежды маяка,

Движась к нему, отдаляешься от него наверняка.

В отчаянии кричишь ты из далека.

День сурка, больше похожий на день дурака,

Не достигнешь ты новой надежды буйка,

Движась к нему, отдаляется он наверняка.

Поток слёз виден твоих из далека.

Мы тонем в этих океанах фальшивой и бессмысленной жизни.

Удар за ударом принимая, зубы ты стисни.

А потом в ответ с ноги в её метафорическую челюсть свистни.

Дальше беги и смысл чини, не поклоняясь нас забывшей отчизне.

Дабы день сурка не повторился адреналина впрысни.

Даже бит уже встал повтор.

Этот мир вторичен как вторсырьё, это мой тебе укор.

Словесный уже возникает запор,

Припев опять идёт в кассете на повтор.

День сурка, больше похожий на день дурака,

Меткой, ориентиром на карте в тумане станут очертания одинокого маяка

Пройдём и вдоль и поперёк, ведь нажата кнопка повтор наверняка.

А ноша наша в этом тексте не легка.

Вскрыт давно трофейный беломор,

После него в голове мыслей мор,

Ведь всё и так идёт на повтор.

Эта строка последний на картине мастера узор.