Молодежь
Осень нонче выдалась тихая и теплая. Специально пораньше выхожу на работу, чтобы, шагая через тихие дворы, наслаждаться легким утренним холодком, ярким солнцем и желто-красной палитрой неподвижной листвы…
Из-за угла дома выглядывает солнце. В его лучах четыре старушки греются, как котята. Опираясь на свои видавшие виды клюшки, радостно трясутся в легком паркинсоне. Метрах в пяти от них, в теньке, пацаны, человек шесть с рюкзачками. Из телефонов слышится какой-то матерный рэп. Курят, «пионеры». Успевают перед школой.
В заданную локацию широким шагом входит бабулька, глядя на которую отчетливо осознаешь, что оборона Севастополя для нее была личным делом, но не в 1942, а в 1855. Оказавшись где-то посередине, между старушками и пацанами, бабка, прокуренным голосом строевого командира, громогласно выдает: «Ну, что, молодежь? Подтянулись!» Пацаны побросали сигареты и все дружно повернулись к бабке с немым вопросом в глазах – «какого хрена?» Старушки перестали трястись, развернули плечи и выровняли строй клюшек. Бабка: «Ну, у кого как на сегодня со здоровьем?» Бросив косой взгляд в сторону застывших пацанов, – "я это не вам…"
