Маска⁠⁠

Вхожу в сюжет, написанный не нами,
Из тишины, неведомой уму.
Несу лицо, подареное снами,
Которое лишь вечером сниму.

Пишу стихи про отголоски лета,
И про листву, что отдана ветрам...
И каждый раз лицо для интернета
На череп надеваю по утрам.

В сети живёт неведомая раса.
Я как солдат во вражеском кольце.
И каждый день привычная гримаса
Натягивает кожу на лице.

Готовый стих – с утра новорождённый.
Про первоцвет у озера весной,
Но там, под кожей, критик отчуждённо
Оценивает созданное мной.

Он где-то там, за внутреннею дверью,
Бессмертный критик - письменности царь.
Безжалостный учитель-подмастерье,
Таланта не имеющий сухарь.

Я брошу всё, и в жизненную прозу
Уйду смотреть, как небо рвут стрижи.
Но вновь пишу: «Как пахли ночью розы...»
А ведь и правда! Как они свежи...