История одной драки
Ночь, улица, фонарь. На крыльце у входа в бар под названием "Кристалл" дорогу перегородили пятеро представителей какой-то субкультуры. Быстро и безошибочно определить её (скины? колхозники? быдло? группировка?) оказалось сложно - помешал толчок рукой в бок, смачный плевок шкуркой семечки в ухо и вопрос:
- Э, бля! Курить есть?
Мой друг Петрович вежливо было сказал "не курим и вам не сове...", но тут же оказался бесцеремонно стянутым с крыльца за капюшон.
Спустя полминуты общего активного размахивания руками и ногами Петрович зычно крикнул в темноту:
- Да тихо, бля! Тихо! - и, опустившись на четвереньки, принялся шарить руками по асфальту.
Вражеский арьегард замешкался и отступил. В наступившей тишине из стана противника осторожно спросили:
- Чё случилось, братан?
- Бля, линза, сука, выпала! Ищите теперь! Есть фонарик? - оскорбленно прохрипел Петрович, ползая по тротуару.
- Не, брат, фонарика нет. А чё за линза? Это типа стекляшка в глаз? - поинтересовались гопники, склонившись над землей.
- Да, маленькая такая! Тут где-то должна быть! Только сегодня купил... - обиженно просипел Петрович, - А, всё, вот она. Щас, вставлю, обождите...
Мой друг, сощурившись на один глаз, подул на оброненную линзу и пошёл под фонарь, к свету.
- Ну чё, нормально всё? - помолчав, спросили из толпы. - Ладно... Чё... Это... Давайте, мужики. Хули вы с линзами тут... Пойдём мы. Бывайте, чё...
Похлопав нас по плечам и пожав руки, братва молча ушла в темноту, к другому бару, с говорящим названием "Бездна".