Истории о Маленьком Вылке (19)
Утро выдалось безветренным и, пока не затеялась метель, решено было отправиться за хворостом.
Первым в рощу карликовых березок с гиканьем ворвался Дядя. Развернув собак так, что снег брызнул из-под полозьев, спрыгнул с нарт и, ни минуты не медля, смахнул топором первое деревце. Поддев носком пима, подбросил вверх и ловко разрубил на лету. Следом, поплевав на рукавицы, принялся за дело Отец.
— Навались, — задорно выкрикивал Дядя, вонзая лезвие в промёрзший ствол.
Любо-дорого было смотреть на такую работу. На звенящий топор, на падающие берёзки, на брызги щепок. Мама скоро обламывала ветки, Бабушка увязывала, а Вылка таскал охапки в нарты. Часа не прошло, как рощица исчезла.
— Ну не молодцы ли мы? — утирая пот со лба, огляделся Дядя. — Будто и росло ничего.
— Лет через десять-пятнадцать новые появятся, — ответил Отец.
Тем временем горизонт почернел. Небо заволокло свинцовой хмарью.
— Однако пора домой, — заволновалась Мама, с опаской поглядывая вверх.
Отец, облизнув ладонь, поднял руку. Пошевелил пальцами и встревоженно повернулся к Дяде. — Восточный ветер.
— Возвращаемся! — скомандовал тот.
Все бросились к нартам и, попадав на вязанки хвороста, хлестнули собак.
Метель словно того и ждала. Подвывая запела, закружила. Ослепила мелким колючим снегом. Взметнула вверх спящие сугробы и тотчас обрушила вниз. А когда вдали показались чумы стойбища, налетел такой порыв ветра, что сбросил Бабушку и покатил прочь в ледяную мглу. Отец, сорвав с пояса верный тынзян, коротко крутанул им над головой и, захлестнув Бабушку за шею, поволок за своими нартами.
— На спину ложись! На спину! — орал Отец, из последних сил удерживая тынзян с кувыркающейся и хрипящей Бабушкой.
Та, услышав, извернулась и, вцепившись руками в петлю, заскользила по насту на спине.
— Гони! — надрывался Дядя, захлёбываясь ветром.
— Держись, дорогая, — причитала Мама.
— Бабушка! — плакал Маленький Вылка.
Их крики встревожили Старика Назара, оставленного сторожить стойбище. Вполголоса ругаясь, он отложил недоеденный кусок рыбы и выглянул в окно. Заметив приближающуюся вереницу нарт, успокоился.
— Дал же бог семью, — вздохнул он. — Простую поездку за хворостом в балаган превратят. Орут, как оглашенные. Хорошо хоть из ружей не палят.