Чой-та... Чой-та я?!⁠⁠

Кто-то пишет о любви.
Кто-то просто от души.
Где-то весело и грустно.
А кому-то было пусто.

Пустоты не терпит то,
Что природой названо.
И найдётся рифмоплёт,
Что плетёт, плетёт, плетёт.

Строки пишутся легко.
Мысли скачут далеко.
В том беда, печаль и горе,
Их читать придётся вскоре.

А поэт не просто так,
Это пишет абы как.
Он не хочет хорошо.
Просто хочет, вот и всё.