Деревенские истории. Грязная любовь
Люблю деревню. Всё детство каждое лето у бабушки. В одиннадцатом классе даже на выпускной не хотела идти, потому что он был в конце июня, через неделю после последнего экзамена. А это лишние дни в городе. В итоге мама уговорила, я пошла, напились там с физиком молодым, который мне единственную четвёрку влепил в аттестат, лишив меня, таким образом, золотой медали. Но, как говорится, это совсем другая история. А в деревню я всё равно поехала. Даже на вступительные экзамены прямо оттуда в город ездила, потом на душном автобусе сразу обратно. Обратно в деревню. Выйдешь на остановке, потянешь носом лёгкий запах коровьих лепёшек, которые пролежав на тёплом асфальте полдня, давали непревзойдённый аромат. А вдалеке слышны нежные куриные вопли да тарахтенье какого-нибудь трактора. А ещё и лошади ржали не переставая. Вот идёшь ты себе с остановки и думаешь:счас приду, молока с шумом пушистым прямо из под коровы бабушка даст и гулять. Гуляли мы знатно. До последних петухов. Собирались вечерами, жгли костры, пели песни, что-то, естественно, пили, ну и, конечно, влюблялись. Городские в деревенских и наоборот. И случился у меня там ухажёр. Деревенский. Обычный парень, даже не вспомню сейчас как звали его и черты лица из памяти стёрлись. Помню только, что ухаживал красиво, стихи читал, за ручки только держались и не более. Даже не помню нравился ли он мне по-настоящему или я просто с ним, как сейчас говорят, мутила от нечего делать. И он тоже хз как ко мне относился. Может, тоже я ему нужна была ради статуса, потому как у деревенских хлопцев считалось за крутость "гулять с городской". Так вот понесла нас как-то нелёгкая одним летним вечером на берег реки. Посидели, потусили, дождь пошёл. Двинулись домой, а дороги, как таковой, нет. Выгон. То есть луга, на которых коровы пасутся. Пока сухо-норм, но, как только дождь, всё, капец, сапоги резиновые в помощь. Идём, земля чёрная с травой под ногами чмякает, обувь сняла к едрене фене, чтобы не потерять. Довёл меня кавалер до хаты и почапал домой. Я ноги в бочке дождевой сполоснула и спать. Утром проснулась от бабушкины криков, что кавалеры мои настолько обнаглели, что уже с утра приходят и на важные разговоры требуют. Ну требуют, так, значит, пойдём, поговорим. Спускаю ноги с кровати и...мать моя, роди меня обратно! Ноги в чёрно-пречёрных разводах, между пальцами земля прилипла, ногти, как сейчас помню, розово-перламутровые в траурной обводке. Жесть в общем. Ни хера не споласкивается землица родная в темноте в дождевой бочке, как оказалось. На постельное бельё даже не смотрела, и так знала, что бабушка меня за белые простыни размотает. И вот сижу я, выйти не могу, из обуви только сланцы открытые, воды в доме нет, кроме ведра питьевого. Мелькнула мысль у меня помыть ноги в ведре, но, представив, что со мной сделает бабушка, я сразу от этой мысли отказалась. Кавалер на дворе нервничает, бабушка злится, я сижу. Никак мне не выйти с грязными ногами, я ж городская фифа. Как говорится, пукаю блёстками. Прокричала ему, что не выйду ибо не хочу. Обиделся он, не сразу, конечно, помычал там что-то сначала, потом развернулся и ушёл. И всё. Как отрезало. Не подходил, не пытался заговорить, да я и не навязывалась. А потом и вовсе уехала в город. Вот такая вот "грязная любовь" получилась. Сейчас вспоминала всё это и подумалось мне вдруг: а чего он хотел-то тогда, я ж так и не спросила. Может, он меня замуж, дуру, решил позвать, а вот такая оказия неловкая случилась. Так сказать, грязные ноги определили судьбу мою. Больше мы с ним не пересекались, учёба затянула, да и с будущим, на тот момент, мужем познакомились. Городским. Но ноги с тех пор мою особенно тщательно. И босиком не хожу. Особенно в дождь.