Из разряда "восстановлено утром по обрывкам памяти 1 января".

В 199х года отмечали Новый год компанией парней-девчонок.

Преамбула.

Проснувшись утром компанией 1 января на квартире, помимо прочего, были изрядно удивлены физиономией одного нашего товарища, Владимира. Его шнобель здорово распух и имел гематомы, однозначно указывающие на внешнее приложение силы к телу, покоившемуся в покое. При этом явление этой силы было сродни божественной, ибо никто из присутствующих не был в курсе авторства сего перформанса.

Фабула.

Далее мозговым штурмом был сложен следующий паззл. Во тором часу ночи, как водится, за столом родилась мысль "пошли на ёлку!". Действительно, ритуал же.

Правда, идти могли не все. Нас набралось четверо. Один не дошел - по пути прислонился к елке, согнулся и стал мычать в снег. Отряд заметил "потерю бойца", но движение продолжил.

Так мы героически добрались до ледового городка, посмотрели гирлянду и цепочкой взобрались на центральную горку. Начинали спуск все вертикально, но заканчивали в позе самолета с нецензурными комментариями. Все как обычно. Традиция, х"ли.

Выполнив древний обряд, тронулись в обратный путь. Водка, звездное небо и фейерверки неожиданно вызвали ностальгию и мы с Костяном затянули Цоя, "Пачку сигарет". Пели самоотверженно, с чувством. Не разделял нашего пиетета лишь Вовка, угрюмо шедший рядом. И черт его дернул  сказать "Гавно этот ваш Цой."

По воспоминаниям очевидцев, я просто развернулся и дал ему в нос. Отчего он упал, а мы с товарищем пошли дальше. Так отряд вернулся на базу, с потерей 50% личного состава.

Мораль - не спеши обосрать вкусы друга, эстетика штука тонкая. Как переносица.

P.S. Картинка не моя, просто забавная.