Сон на работе⁠⁠

Солнце ударяет лучами в стекло , тонкое, как слой льда, что весной трещит под ногами. А в груди — глухой, настойчивый холод, словно там не сердце, а кондиционер, пустующий среди зимы. Гляжу на календарь, с которого дни срываются, будто перезрелые конопляные зерна — падают, не удержавшись, как моя затяжная меланхолия.

Подхожу к роялю. Крышка его потёрта, черный лак давно растерял свой блеск. Он мне напоминает себя. Меня, стоящего перед ним. Рояль молчит, не говорю и я. За ним сидит молодая женщина , наверняка уже чья-то жена. У нее светлое лицо, но застывший взгляд. “Сыграй мне собачий вальс,” — прошу я тихо. Она бьёт руками по клавишам. Звук удала , резкий, как шлепок  мокрой тряпки по голому телу. Я вздрагиваю и просыпаюсь.

Передо мной снова компьютер, остывший кофе, не докучаете овсяное печенье и баночка мёда. Жизнь продолжается.