Про собаку⁠⁠

Пёс не ест, не пьёт четвёртый день,
нос сухой в горячечной пыли.
Грустный взгляд скользит в балкона тень,
где навек притихли костыли.
Может это сон, дурацкий сон,
вот сейчас проснётся с шумом дверь.
И ура! Войдёт весёлый ОН,
хватит спать, пошли купаться, зверь!
Добрый свет заветного окна,
костыли в асфальт стучат легко.
ОН себе возьмёт стакан вина,
эх, опять, ему бы молоко.
После, над рекою в вышине,
ОН устало сядет на пенёк.
Мягко хлопнет лапой по спине,
и шепнёт, - беги, гуляй дружок.
Прикурив, затянет песню-стон,
заструится злобный самосад.
Про давно врагом сожжённый дом,
про кипящий цветом палисад.
Надо встать, до миски доползти,
впалый к позвонкам прилип живот.
Он же твёрдо обещал прийти,
но оттуда видно не придёт.
И опять в дверях его жена,
снова плачет, Господи, напасть.
Не её ж, в конце концов, вина,
что кусок совсем не лезет в пасть.

Спи дружок, разрушены мосты,
спи, и слёзы попусту не лей.
Может, хоть во сне услышишь ты,
тихий стук знакомых костылей.

Евгений Староверов, взято с Удава.