Про рыбалку⁠⁠

Осень. Деревня. Дождь стеной. Приехали с мужем в свой дачный домик, чтобы навести порядок на участке, только куда там – в такой ливень. А в комнате тепло, шумит закипающий чайник, в сковородке плещется в масле еще сырая картошка, ну а я подаю на стол румяную яичницу, достаю балтийскую кильку и ставлю перед мужиками: в гости к моему благоверному заглянул сосед, водочку они уже налили сами.

– Разве ж это рыба? – глядя на кильку, сокрушается дядя Саша. – Ее и в тарелке не видно. Вот я по молодости ловил! Ну как ловил – ходили мы с друзьями разжиться дармовыми карпами на колхозный пруд, из которого спустили воду. Вдруг – сторожа. Я говорю товарищу – надо уходить в болото, сторожа нас там не найдут. Ну вот, убежали мы, сели на кочки, наблюдаем, как какие-то мужики щемятся. Мы довольные, как слоны. Видим всю суету, сами посмеиваемся.

Вдруг бах – ракета! Светло – как днем, а мы, как два суслика…

– Карпов-то набрали? – уточняю по ходу дела.

– Да какие там карпы! Еле ноги унесли. В магазине потом кильку купили.