Предисловие
Родители мои родились в самой читающей стране планеты. Отец собрал огромную библиотеку: от псалтырей шестнадцатого века – с деревянным переплётом, до справочников по квантовой физике. Она росла быстрей, чем её читали: отец «втыкал» в профессиональную литературу, а мама не имела достаточно времени. Семья была большая и патриархальная: из семи человек – пятеро мужиков, стиркой и стряпней, занимавшиеся крайне редко. Почти всё ложилось на плечи матери, в будние дни – после работы.
На работе мама всегда была при больших деньгах, иногда – при оружии. Отпахав в сберкассе, выжатая как лимон, она неслась по магазинам - за "поесть", по детсадам - за детьми, а потом порхала по хозяйству. Всё изменилось, когда она вышла на пенсию. Они уехали в деревню, где появились долгие зимние вечера. Перевезённую библиотеку, мама осилила лет за семь. Мы стали замечать в доме чужие книги.
Однажды, я обнаружил у неё чтиво, относящееся к современной беллетристике. Во время серьёзного разговора, выяснилось следующее. Русских классиков мама перечитала. Зарубежные ей не по нраву: Фрейд слишком циклится на своих мелочах, Ницше, наоборот, пытается мыслить категориями вселенских масштабов, в которых ничего не понимает, прочие – ещё хуже. А ей хочется чего-то простого, понятного, с хорошим концом. И – с «мордобоем»! Это было обязательным условием. Но – чтоб наши победили. И родня сдалась – пусть читает.
Скандал разразился, когда она приехала ко мне, и я увидел книгу, автор которой, испанский авторитет – Дон Цова. Оказывается, серия «Русский спецразроссстройназ», закончилась, и маму потянуло на «хоть что-то, но русское». После горячего спора, я в сердцах крикнул: - Лучше, я тебе сам напишу. Мать спокойно согласилась: - Напиши.
Шли годы. Отослав ей с полсотни листов, я получил очень положительный отзыв – кто бы сомневался, мама всё-таки. В разговоре, она предложила: «- Опубликуй.». Знаем мы, какими видят нас мамы, как каждую козявочку нашу, с гордостью хотят предъявить миру. – Мам, нечего ж публиковать-то – «стрижка только начата»(с). – ответил я, и забыл.
Закончив книгу, я обрадовал маму. Мама же, спокойно напомнила:
- Публикуй.
Признаюсь, отговорку я придумал давно, и даже забыл её, как и разговор о публикации.
- Не, мам, я это писал для тебя, понимаешь.
- То есть, как подарок, что-ли? – вроде как, не поняла мама.
- Ну, да –подарок. – подтвердил я.
- Значит, это, вроде как, моё теперь? – уточнила она.
- Ага. – говорю – Наслаждайся.
Мама посмотрела мне в глаза, кивнула, и сказала: - Публикуй.
А я считал себя всю жизнь житрожопым, а мать – наивной. Запахло жареным: мама человек мягкий, но от своего не отступит – посмотрит укоряющими взглядами, какое-то время, а потом сама начнёт слать по всяким издательствам. В голове сияла огромная световая панель с обидными словами: «Мамкин писатель». Вспомнил про Пикабу – бинго: выложу кусок с названием, дождусь, пока утонет, нахреначу отзывов в фотошопе, вышлю мамке. И всё - совесть чиста! Аккаунт, в случае чего, грохнуть. Ха! Может, мам, я и не такой умный, как тебе хотелось бы, но я учусь!