Позвонить?⁠⁠

Минувшей осенью произошла со мной очень занятная история. Стою в очереди для получения каких-то ненужных бумаг. Вышла из здания, дышу воздухом и любуюсь грязными пейзажами подмосковного городка. Подходит смолящий сигарету дед. Усы желтые, видно, что пьёт. Дрожащей рукой держит банку Жигулей.

- Девушка, вы такая красивая.
Вздрагиваю и благодарю.

- А вы знаете...
И начинается поток историй о том, как он воевал в Таджикистане, как у него умерла жена и какие его дети мудаки. Живет один и сходит с ума от одиночества.

- Вот представляешь, я вот только хотел прийти домой и застрелиться. А ты вот меня спасла. Спасибо.

Пьёт пиво, и руки дрожат.

Опустим то, как я пошла в кабинет получать бумаги и как он пошел за мной, крича:
- Ася, ты скоро?
И как все в очереди смотрели на меня недобрым взглядом.

Выхожу - а он уже разговорился с какими-то мужиками, говоря "Это моя любовь! Замечательная женщина, такая понимающая".

Неловко и даже неприятно.

А всего-то надо было выслушать.

Выхожу, а он за мной.
- Знаешь, Ася, я брошу пить. Вот честное слово брошу, если позвонишь.
Сказал, что любит меня.

И так жалко его стало. До слёз жалко.

Его номер телефона до сих пор валяется в контактах.

Может, позвонить?